Мы ступеням идем.
Ни восставших, ни падших –
Лишь один черновик,
Там, где вестник Твой младший
Возвращает мне лик.
***
Этот миф, рассеявшийся пылью,
Тайной не делившийся ни с кем…
И горят, горят на солнце крылья
Ангелов, играющих в песке.
Это все младенческие игры:
Там – в часах песочных –
город был.
Ты взгляни, весь мир – всего лишь вихри,
Поднятые взмахами их крыл.
Узкие ступни взлетают мягко
Над песчаной бездной…
И давно
Два багряных человечьих мака
Тайно вплетены в крыло одно.
Потому в любом согласье хора
Узнаем друг друга без труда,
Это мы – рожденные для взора
В никуда…
И навек сроднились мы сердцами
В непонятной радостной тоске,
Мы, чья жизнь ушла на созерцанье
Ангелов, играющих в песке.
Ангелы в песчаной круговерти,
Ангелы, играющие в нас…
А когда нас не было на свете,
Как же взор предвечный не погас?
А когда нас не было на свете,
Было взору – ярче, горячей!..
Мы глядели все на игры эти
С крыльев их, исполненных очей.
###
