Трепещут в бликах солнечных весенних эльфов крылышки…Лицо моё покрыли вновь веснушки и пупырышки.Вы, прыщики весенние, гонцы любовных трепетов,Звенящих тихо шёпотов, бессвязно-жутких лепетов,Развратненькие, алые и глупенькие прыщики,Зажжённые желанием, любви ответной сыщики, —Горите на лице моё, ищите, беспокойные,Не светят ли навстречу вам глаза, томлений полны<е>?<p>«В душе поют созвучно скрипки…»</p>В душе поют созвучно скрипки.Я флейтных чувств слежу полёт:Желанья чутки, мысли гибки,И мигу миг призыв несёт.Хочу в узорах златоцветныхРаскрыть изломы лёгких дум;В созвучьях чистых и приветныхВплести видений рои в ум.Прочь, глупой логики указки,Вязанки скучно-верных слов:Хочу обманов лгущей сказки,Хочу тревожных, дерзких[74] снов.<p>Ночь</p>Из злых расселин, пещер и гротовВползла туманом пустая[75] тьма:В неё чёрных птиц немые взлёты.Птиц, налетевших из Царства Сна.<p>Стриндберг</p>…Он ненавидел жизнь и проклял мысль людскую,Любовь земли отверг и веру растоптал.Тоской об Истине сжёг душу он больную,И не найдя её – безмолвно умирал.И лишь в последние, предсмертные мгновеньяИз гаснущей души блеснул сокрытый свет, —Сказал он: «В гроб со мной пусть Книгу ОткровеньяПоложат.В ней одной, быть может, есть ответ…»<p>Саше Чёрному</p>Пыль покрыла все химеры:Оттого быть трудно Белым.Но душа так жаждет веры:Нет, к чему быть вечно – Серым?Да, но вера… призрак вздорный.Оттого ты – Саша Чёрный.<p>Стихи. С. К</p><p><i><a l:href="#n_76" type="note">[76]</a></i></p><p>1911–1913 гг.</p><p><ii></ii></p><p>1914–1915 гг.</p><p>Свобода</p>Великое Слово, шитое на знамёнах.Сползло тихонько и, узким древком.Обманув ищеек мести и[77] закона.Спряталось, израненное, в толстый-чинный том.Поселилось Слово в звучной умной фразеВ обществе корректных иностранных слов,Критики, историки, учителя гимназийСмотрят грустно в буквы сквозь овал очков.…Но тоскует Слово о великом миге:Снится алый стяг, шумящий средь ветров.– Помогите ж, люди, выбраться из книгиСамому несчастному из великих слов.<p>«На тихом кладбище, на мраморе доски…»</p>На тихом кладбище, на мраморе доски,Желтеет слов истёртых позолота.Здесь тусклая любовь каракули тоскиНескладно вывела у смертного излёта.Там в высоте прозрачных тучек сеть.Здесь травка бледная глядит из глины робко;Ползёт на край креста и пробует лететьНа алых крылышках ввысь божия коровка.…О, слёзы старины, уснувшие меж травПод мерный плеск ручьёв и звон шмелиных песен, —Любовь в вас умерла, словами отсверкав,И по зигзагу букв ползёт неслышно плесень.<p>И я</p>
