Даниил заглядывает за ширму и скучнеет. Так. Это он что? Не, понятно, что недавняя "зомби" идеально подходит в качестве жены обычному человеку с раздерганной нервной системой, но - не быстро ли?
- А что с Ритой? Поругались?
- А не твое дело, - отвечаю любезно. - Чего тебе? Взятку не дам, не заработал еще.
- Да успокойся, - вяло отзывается Даниил. - Участковые шарлатанов не жмут, это другой структуры поляна. Еще не приходили? Придут.
Я достаю остатки "Саянской белочки". Сидим, молчим, потихоньку пьем. Я думаю о происхождении напавших на меня "собак", соображаю, может ли государственная структура сразу отправить по мое тело палачей. Не, она, конечно, может, но ведь даже предложения не сделали. Задача структуры - денежки поиметь, а не калек плодить. Тогда кто? И зачем? Так что сижу, думаю, под "белочку" мысль хорошо идет. Даниил тоже думает. О чем? А фак его знает. Мысли простых людей для меня потемки.
Взгляд Даниила фокусируется на рюмке. О, очнулся!
- Издеваешься, - решает он.
Пробую ему втолковать, что не издеваюсь, что всё это он сам. Не верит. Офицеры полиции все патологически недоверчивы. Как он на "вампу" нарвался, непонятно.
- И что, вот так что угодно можешь мне приказать, и я выполню? - любопытствует он. - Можешь, например, приказать, чтоб я кепи снял?
И напрягается, готовясь противостоять.
- Конечно, не могу! - пожимаю плечами я. - Но ты лучше сам сними, все же в помещении.
Снова пьем. Рука Даниила тянется к бутылке - и замирает. Это он увидел на столе собственную форменную кепочку. Как снял, он не заметил.
- Я не терял воли, - медленно говорит он. - Я был готов сопротивляться. Как?
- Ты не стал бы выполнять мой приказ, - объясняю я. - Но выполнил собственное желание. Сидеть за столом в кепочке - против твоих убеждений. Моя работа - чтоб это желание у тебя внутри зудело. Это я и сделал. Да ты сам слышал, я же тебе сказал.
Даниил впечатлен. Сидим, пьем "белочку". Если такими глоточками, она и к утру не кончится. Ну и хорошо, капитану охраны общественного порядка лучше не напиваться, сопротивляемость к алкоголю у него явно низкая, и он это знает. Говорят, таких еще в училище предупреждают наркологи, да кто б прислушивался.
- Тебе цены бы не было в нашей структуре, - замечает Даниил.
- Боритесь с преступностью, и вам цены не будет, - лениво ответствую я. - Я для этого точно не требуюсь.
- Мы боремся! - привычно возражает капитан.
Ага, они борются. Иногда и не со всеми. Но в основном занимаются добычей денежек. Не зря "Таурус" считается машиной престижа и у бандитов, и у правоохранителей. Но я не осуждаю, упаси боже, которого нет! Москва любит деньги, вот они и добывают, ну, такая у них работа и такие они люди. Я и сам такой.
- А маньяку что ты сказал? - внезапно спрашивает Даниил.
Вот гад. Сижу, молчу. Да, я не смог бы заставить его покончить жизнь самоубийством. Но убедить, что только так он уйдет от наказания, мне вполне по силам. "Муты" дуреют от безнаказанности, и когда попадаются, страшно паникуют и теряют остатки здравого смысла. Этим можно воспользоваться. Но Даниилу знать подробности ни к чему. Повторить не сможет, это чисто мое оружие. Догадался об основном, и хватит с него.
- Моего коллегу задушили, - сообщает капитан и ставит рюмку на стол. - И девочек тоже. Это что-то значит. Что, док?
Я сижу, обхватив голову руками. А ведь я считал, что история с маньяком закончена. Что можно сделать соответствующую запись в зашифрованной части моего архива и забыть. А она вернулась в гораздо более страшном обличье, и теперь понятно, что это - только начало. Или конец - мне.
- Я - врач-психотерапевт, - бормочу я с тоской. - Я лечу детей. Что ты ко мне привязался? Преступность - ваша поляна. У вас оружие, у вас полномочия...
- Зачем тогда искал маньяка? - здраво замечает капитан. - Ты же его искал? Если врач - зачем?
А говорил, что медленно думает. Значит, готовился к разговору. Их в училище такому специально учат. Поднимаю на него взгляд. Наверно, у меня больные глаза, потому что Даниил сочувственно моргает. Он выпил, и его развозит на сентиментальность. Но работу свою делает.
- Маньяк - мой контингент, - тихо признаюсь я. - Я их лечить обязан, но не могу. Пока что не могу. А они убивают. А вы их не ловите. А на мне же ответственность...
Плачу. Я тоже выпил, и меня тоже развезло на сентиментальность. И Даниил плачет - но он так, за пьяную компанию.
- Док, почему его задушили? - настойчиво спрашивает Даниил.
Выныриваю из океана жалости к себе.
- Он был крепким мужиком, - объясняет Даниил. - Такого не вдруг задушишь. Я бы не удивился, если б по голове железкой, в гаражах у нас запросто. А его руками.
- Ничего не понимаю, - бормочу я. - Руками. Это "мут", определенно "мут". Они же страшно самоуверенны. Они же сверхлюди. Им оружие не требуется. И когда хочется убить, используют то, что всегда есть с собой - руки. Еще они говорят, что руками - слаще... Но...
Я замолкаю.
- Но почему на него напали? - не унимается Даниил. - На офицера полиции?
