Коротка наша жизнь, но бегут друг за другом года, Яркий свет разменяем на вечную темень. Умирает лишь раз человек навсегда. Много раз человек умирает на время.
И не знаю, как кто, я не верю в судеб чудеса, Каждый был в этой шкуре однажды, и вы мне поверьте: Нет страшнее той смерти, которая на полчаса, Потому что глаза не открыть после смерти.
Но придётся открыть, и придётся смотреть на врачей Тех, кто к совести нам провода подключает. И придётся опять позабытые книги прочесть, И придётся в замках разрывать паутину ключами.
Полчаса пролетят, как один незамеченный миг, И, как век нескончаемый, день ото сна пробужденья. Много раз умирает лишь тот, кто свой сдавленный крик Не услышал в момент своего возвращенья.
Коротка наша жизнь, а всё время дела да дела, И всё чаще о рёбра стучит заболевшее сердце. Кто пораньше, кто позже, но дайте же мне пожелать Я желаю вам, люди, единственной смерти.
ПЕСНЯ О ГОНЧАРЕ Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок" FatMan'ом. Исправления текста по сборнику "Время жить и помнить. Время петь". Dm Em7-5 A7 Dm Em7-5 A7 Жил старик, колесо крутил, Dm Gm7 C7 F Am7-5 Целый век он кувшин лепил, свой
D7 Gm A7 На ветрах замешивал воздух. И скрипел друг, гончарный круг, Тихо пел рано поутру он Старый мудрец талым звездам:
B C7 F Am7-5 D7
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Gm C7 F D7
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Gm A7 Dm B
Напоит людей росой мой кувшин,
Em7-5 A7 Dm
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Em7-5 A7 Dm A7
Будет лунный мой кувшин".
Годы шли, спину сгорбили, Круг скрипел, ветры гордые, взвив, Затихали в пальцах покорно. И смеясь, а что худого в том, Люд кричал: "Сумасшедший он!" Но Им в ответ шептал старец вздорный:
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".
Зло своё кто осудит сам? Раз в сто лет чудо сбудется, и Засверкал кувшин круторогий. Полон был до краёв водой, Голубой ледяной росой. Пей, Путник, он стоит у дороги. И теперь зависть белая, И теперь люди веруют. И Чудеса в цене потеряли. А дожди грустной осенью С неба ветром доносят нам Лишь обрывки песенки старой:
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".
БЕЗДОМНАЯ КОМНАТА Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок" FatMan'ом. Пустая, холодная, жуткая комната. Захламлена, грязная, очень бездомная. Уйти - не уйти - кто же мне посоветует? Одно говорить, а другое - ответствовать. Одно говорить, а другое - прочувствовать, Как трудно, как мерзко за жизнь врачу совать. Когда тяжело, то не надо подробностей. И слышится иноходь скорая, дробная. По снегу холодному снова непонятый Бреду чистокровною, лучше, чем понею. И хочется крикнуть: "За что же? Что сделал я?" Да рот забивает метель, вьюга белая. (*)
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
Я знаю: за то, что хотел по-хорошему, За то, что поверил вдруг в мир огорошенный, За то, что любовь не считал подаянием, За то, что себе не искал оправдания, За то, что горел не дровами, а свечкою, Что многое знал, хоть и не был предтечею, За всё это жуткая, грязная комната, Пустая, холодная, очень бездомная.
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
Осколки посуды несбывшимся праздником, И ноты, как чёртики, пляшут, проказники, В глазах, обведённых кругами бессонными. И пропасть, и пропасть, и пропасть бездонная...
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
(*) Вариант строки: Да рот забивает метель, сука белая.
ПО ТРАПУ САМОЛЕТА Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок" FatMan'ом. Погода дрянь, как, впрочем, и дела, Вернётся всё, как, впрочем, и погода. Вода вскипает под ударами весла, А мы вскипаем под ударами невзгоды,
И щёки рвут, вздуваясь, желваки,
Не опоздать! Рубаха вымокла от пота.
От всех и вся, веселья и тоски
Взбегаю вверх по трапу самолёта.
На этот рейс билеты в кассах есть всегда, И нет проблем, и вечно кланяться не надо, Ведь я спешу до Страшного суда, А не до райского необлачного сада.
И я спешу. Я знать хочу, кто прав,
И не затем, что правым быть всегда охота,
А лишь затем, что мне себя понять пора.
И я бегу по трапу самолёта.
Ревут моторы, и сейчас уйдём в полёт. Мой лётчик - ас. Он прирождённый лидер. Мы долетим. Я верю в свой "Аэрофлот", В свой собственный, которого никто не видел.
Освободите быстро полосу!
Освободите, мы желаем взлёта!
Суд начался, мой самый страшный суд,
И я бегу по трапу самолёта.
* * * Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок" FatMan'ом. Если можешь, старик, то прости, отпусти мне грехи. Я хочу здесь начать свою новую жизнь, От истоков её, от младенческих дней, от сохи, А по старой с небес слёзы дождиком брызнут.
