Бессонница перед глазамицветные картинки меняет, –как в темноте кинозала,твой образ любимый мелькает,счастливый такой, смеющийся,ещё радостней, чем тогда,с экрана ко мне несущийсясквозь прожитые мной года.А вот закрывается дверь,кадр –за смазанным серым кадром,и смотреть не могу, поверь:я ослепнуть была бы рада,да памяти вечный двигатель,увы, невозможно выключить.<p>«Когда нам за сорок, боимся старенья…»</p>Когда нам за сорок, боимся старенья, –всё думаем: как с этим жить? –так старости, брезжащей, давят мученья,что в пору от страха завыть.Но старость – не возраст, а что-то другое:усталость не тела – души.Пусть тело, негибкое, немолодое,диагнозы нехороши,но если осталось к чему-то стремленье,желание думать, творить, –мечтающим не угрожает старенье,и тем, кто способен любить.<p>«Как не хочу я просыпаться…»</p>Как не хочу я просыпатьсяи в этот мир унылый,из снов счастливых возвращаться,где был со мной мой милый, –где обнимал мня так жарко,что плечи сладко ныли;где солнце так светило ярко,так сини дали были,и где у нас над головамицвела сирень так пышно;где осыпал меня словами,которых здесь не слышно,и нет его улыбок нежных,что душу мне ласкали,не сини, здесь, и не безбрежны,а серы, тесны дали.Здесь мне не хочется смеяться,здесь я грущу, тоскую…Зачем те сны так часто снятся,мне, про любовь былую?Зачем опять меня волнуют, –заставив сердце рваться,картины прошлого рисуют,с которым не расстаться?<p>«Сердце бьётся за жизнь…»</p>Сердце бьётся за жизньдо последнего нашего вздоха, –бьётся так, что дрожит,ударяясь о ребра, душа.Позади остановка во лжи –впереди, освещённая плохо,в неизвестность дорога лежит,может, там будет жизнь хороша?<p>«Как я рада птицы пенью…»</p>Как я рада птицы пеньюи ромашкам на лугах,речки тихому теченью,серым уткам в камышахи тропинке, в зной награда,сквозь жасминные кусты –одному совсем не рада:что так часто снишься ты.Просыпаясь, понимаю:это счастье лишь во сне, –я опять тебя теряю, –лучше б ты не снился мне.<p>«Что ты стонешь так, моя…»</p>
