В этом доме большом ни дверей, ни окон,В этом доме отчаянно мечутся тени.Все, как было всегда и веков испокон —Вверх и вниз убегают немые ступени.На одних – покрывалом тяжелая пыльПогребает следы проходивших когда-то.Это значит – безветрия длительный штильБережет их, как мы бережем экспонаты.На других – миллионы упругих подошвДо округлости стерли у мрамора грани,Руки вытерли краску перил… ну и что ж,Им Создатель воздаст за такое старанье.А ступени бегут до вершин снеговых,Что качаются с небом сияющим вровень.И какая вам разница, если на нихВы увидите пятнышко высохшей крови?А ступени бегут, уходя в темноту,Паутину и грязь, и еще что-то кроме.Проходите, пожалуйста, в ту или в ту?Ни окон, ни дверей в этом сказочном доме.В этом доме большом ни окон, ни дверейИ не платят жильцы ни квартплаты, ни пени.И еще хорошо, что веков испоконВерх и вниз убегают куда-то ступени.<p>Гоголевский бульвар</p>Весь бульвар оккупирует лужамиПо-весеннему чистая грязь,А по краю его, будто кружевом,Оплетает чугунная вязь.За ее вековыми изгибамиДаже время не очень видно,Как и раньше – скамейки под липами,Старики ворошат домино.И за чадом, мехами укутанным,Неусыпная няня следит.По ветвям, от весны перепутанным,Воробьиная стая сидит…Ну, а вечером – просто не верится!Это будто красивый эстамп, —По бульвару искристому стелетсяМягкий свет галогеновых ламп.За стволами, где сумерки снежные,Таки и жди, промелькнет фаэтон.Вы не видите взгляды мятежныеВ гальванических срезах окон?Вы не видите грусть и страданиеПо России, утопшей в ночи?Это стало далеким преданием,Но горит еще пламя свечи.Хоть теперь не сыскать городничего,Светоч разума – он не погас.Гоголь сам, не смущаясь величия,С постамента взирает на нас.<p>Весна на крыльях птиц</p>
