Кекова Светлана Васильевна родилась на Сахалине. По образованию филолог. Автор нескольких поэтических книг. Стихи Светланы Кековой переводились на многие европейские языки. Лауреат нескольких литературных премий. Живет в Саратове.
<p><strong>Светлана Кекова</strong></p><p><strong>ШЕЛКОПРЯДЫ ЯЗЫКА</strong></p><p>* * *</p>Случайно в шесть утра проснуться в день базарныйи вспомнить о цветах, плодах и овощах…Но свет войдет в окно, как ангел лучезарный,оставит легкий след на мыслях и вещах.У заводи сидит рыбак с тончайшей леской,он ждет, как ждет больной, движения воды,а бабочка лежит за белой занавеской,как мертвая жена у Синей Бороды.Хозяин за окном окучивает грядкипод еле слышный звон лиловых бубенцов,а на сырой земле в священном беспорядкележат, закрыв глаза, младенцы огурцов.<p>* * *</p>
А. Д.
Любовь не слаще меда и вина.Но речь твоя уже растворенав каком-нибудь Жасмине Поляковеили в простом Листе Лесовикове,в крови и лимфе их течет она.Вот куст сирени — бабочек альков,еда для пчел, приют для мотыльков,и если мы листву не потревожим,то куст сирени будет брачным ложемдля тех, кто отлюбил — и был таков.Нам нужно не забыть между делами:мы тоже бабочки с прекрасными крылами,за нами вслед встают — неясные пока —поэты — шелкопряды языка…<p>* * *</p>
Ю. К.
Птицы, словно поэты-эстрадники,нам о чем-то кричат с высоты.Золотые шары в палисадникеярче, чем остальные цветы.Остается от камешка плоскогодробный след на осенней воде.Говорили про Сашу Сопровскогомы с тобою подробно. Но гдеэто было — не помню, не ведаю…Был костер поминальный зажженпод большим Орионом, под Вегою,под искрящимся звездным ковшом.Робкой девочкой, мальчиком мнительныммы, наверное, были тогда —и потоком лилась ослепительнымнам в ладони живая вода.Спал покрытый олифой ли, лаком ликрест, растущий из черной земли.Мы молчали. Молчали и плакали,а над нами созвездия шли.<p>Три детских считалки</p>1Вышел месяц из тумана,раз-два-три-четыре-пять,вынул ножик из карманаи пошел меня искать.Но под детскую считалкуон нашел пиджак дрянной,спицы, сломанную прялку,календарь перекидной,кисти, масляную краску,прохудившуюся шаль,инвалидную коляскуи отцовскую медаль.Месяц, стой, скажи на милость, —в дряни, рвани, в тишиненеужели сохраниласьчья-то память обо мне?Где, скажи, первопричинавзрослых бед и детских слез?Что же ножик перочинныйнадо мною ты занес?Мне, конечно, не ответилдетских страхов поводырь,но прозрачен стал и светел,словно жизни прах и пыль.2
