Жестокий и кровавый мир. Мир, где под взглядами демонов и богов Хаоса Великие дома оспаривают друг у друга крохи власти. Мир, где для достижения любой цели, даже для простого выживания – приходится чем-то жертвовать… Так что же можно отдать, а что – необходимо сохранить любой ценой? И какова она может оказаться – эта самая «любая цена»?
Где-то. Кто-то.
Мрак. Тишина. Только слегка переливается серебряный узор на стенах. Внезапно все окружающее озаряется светом, как бы не имеющим источника. Теперь видно, что это место – огромный зал, посреди которого возвышается трон из черного обсидиана. Впрочем, стены облицованы тем же камнем. На троне лежит тень. Да, как ни странно, при отсутствии источника освещения, при отсутствии предмета, ее отбрасывающего – тень никуда не девается. Впрочем… Внезапно она уплотняется и преобразуется в некое подобие человеческого тела.
– Зачем спрашиваешь? Конечно, ты можешь войти. – Тихий шелест странного голоса наполняет зал.
– Когда-то ты сам объяснял мне важность вежливости. – Отвечает хозяину другой голос, откровенно женский… нет, даже – девичий.
На пороге зала появляется девочка, одетая в наряд, который в некоторых местах назвали бы матроской, а в других – сейлор-фуку. На вид ей можно дать лет четырнадцать, может – годом больше, или годом меньше. Но это – если не заглядывать ей в глаза. А как раз этого делать смертным крайне не рекомендуется, ибо совершивший подобную глупость рискует не только жизнью, но и бессмертной душой.
– Мы начинаем новый раунд игры? – В голосе девочки слышна странная тревога.
– Боюсь, что – да.
– Это никогда не кончится.
– Один раз уже чуть не закончилось. Помнится, мы были этому не слишком рады. – Тень-на-троне продолжает обретать материальность.
– Да уж… – Девочка улыбается, встряхивая пепельно-голубыми волосами. – Но мы ведь поможем ему?
– Конечно. Не забыв потребовать положенную плату.
– Положенную? Плату? С каких это пор ты подчиняешься каким-либо правилам?
– С тех пор, когда они стали меня устраивать. Так будет лучше. И, в первую очередь – для него самого.
– Для него… А остальные? Ведь целый Дом… – Девочка несколько секунд смотрит на сидящего на троне, а потом – кидается к нему, обнимая несуществующее. – Прости, я…
– Ничего. Мы выдержим. Ведь ты – со мной?
– Как и всегда.
Девочка улыбается, источник света гаснет, и зал погружается во тьму, которую уже не способно преодолеть никакое ясновидение. И чем там занялись Высшие, еще помнящие, каково это – быть людьми, уже не узнает никто.
Альмаргор. Джайгер из Дома Шиповника.
Жарко. Только здесь, на высоте серых стен одной из главных цитаделей Дома Шиповника в этой провинции можно найти немного прохлады. Здесь, и еще, пожалуй, в покоях старого Менхера. Но кто же решится беспокоить Великого мага, или хотя бы просто привлечь к себе его внимание, по столь мелочной причине? Нет уж, дудки. Лучше взобраться на стену, сидеть здесь, ощущая ветер, несущий одуряюще-горький запах полыни, и любоваться облаками, плывущими по бледно-голубому, будто выгоревшему небу.
– Господин…
Ну вот… меня нашли. Значит придется оставить блаженное ничегонеделание, и спускаться вниз, в пышущий жаром класс, выслушивать очередную "мудрость". А ведь я уже взрослый, и со дня на день отправлюсь представлять наш Дом при наемном отряде в очередном конфликте с Ландышем. Мне уже исполнилось четырнадцать!
– Господин, да оградит Вас Свет Императора от лживых посул Повелителя Всего-и-Ничего! Где Вы?
Ну вот… ведь не оставит в покое. Хм… А вот и он. Прошу любить и жаловать: моя персональная Немезида, бывший капитан Шиповника, боевой маг, ветеран многих войн и прочая и прочая и прочая Грай Огненный смерч. То есть, про Немезиду – это я, конечно, несколько загнул. Он просто мой личный камердинер, а заодно – и телохранитель, и учитель… Так что попрекнуть его нечем: он старательно выполняет свою работу. Но как же не хочется отсюда уходить!
– Господин! Вам пора на занятия!
– И что у нас сегодня?
– Фехтование.
Ну… это, пожалуй, получше, чем нудное запоминание этикета… но по такой жаре…
– Грай, а может не надо?
– Господин Джайгер, неужели Вы вообразили себя мастером меча? – Ха! С ним вообразишь! Когда он на прошлой тренировке прямо не снимая любимого алого плаща гонял меня по всей площадке, регулярно отвешивая болезненные не столько для тела, сколько для самолюбия удары? Еще раз: ха! Но, пожалуй, хватит отговорок. А то с Грая станется устроить внеочередную тренировку по рукопашному бою прямо здесь. И вот тогда я уже обидными, но быстропроходящими синяками не отделаюсь.
– Идем…
И мы пошли.
Альмаргор. Грай Огненный смерч.
