Дебютный сборник стихотворений о Великой Отечественной войне автора Моше Деян.Каждое стихотворение – живой диалог о войне. Рассказ о павших в бою, об израненных душах послевоенного поколения, о связи между участниками самой страшной из войн и их внуками и правнуками.Жанр военная драма – это особый "язык", позволяющий автору коснуться самых болезненных тем и задеть самые чувствительные струны человеческой души.Стихотворения Моше Деян заставят вас пережить настоящий катарсис и погрузиться в размышления о связи поколений – незримой, но как никогда живой.
ПРЕДИСЛОВИЕ
Как генетическая память влияет на нас? Есть ли на свете вечная жизнь?
На эти и другие вопросы я постаралась дать ответ в своем сборнике стихотворений о Великой Отечественной войне, который я посвящаю всем моим родственникам, которые прошли через ужасы Войны, Блокады и Холокоста, а также всем, кто боролся за мир и готов был отдать жизнь за Победу .
Война – это трагедия каждой семьи. Это, в первую очередь, потеря близких людей. Вечная, не утихающая боль.
В каждом новом поколении огонь войны не угасает, а разгорается с новой силой.
Дети и внуки рождаются с воспоминаниями о ней. Они плачут, читая о войне. Им снятся сны, в которых не стихает «смертный бой».
Память о войне. Она в письмах и в фотографиях, в дневниках и фронтовых документах.
Она в наших сердцах. Она – это мы.
Обещание
Тебе обещали славу,
А ты обещал молчать.
Ни площади и ни улицы
Без боя врагу не сдать.
То, что тобою обещано,
Ты все вернул сполна.
Мне от тебя завещана
Целая наша страна.
Ты завещал мне город.
Тот, что тогда охранял.
Ты так и не был поборот.
Ты мне всю жизнь отдал.
Отдал мне без остатка
Душу и сердце льва.
Я, как и ты, падка
На обещания и на слова.
Твое последнее письмо
В сумбуре не дошло до
адресата.
В дороге долгой свое место
так и не нашло.
Пропахшее войной,
израненное, краткое.
Твое последнее, прощальное
письмо.
Ты в нем, стирая слезы,
пишешь матери,
Как тебе страшно и как
горько без нее.
Как дороги тебе ее объятия,
Как здесь над полем уже
кружит воронье.
Ты просишь ее ждать тебя:
«До скорого.
Целую,
Передай привет сестре!»
И сам целуешь уголок письма
украдкою,
Стирая слезы на казенном
рукаве.
Где эти строчки?
Их не видели.
С того момента, как
отправили домой.
О них не раз справлялись и
твои родители,
На свою просьбу получая лишь
ответ сухой.
И по сей день письмо твое
последнее
Идет к нам сквозь лесной
туман густой.
И ты за ним, усталый и
измученный.
Но, как и прежде,
Долгожданный и живой.
Пропавшим без вести
Не оставив, как сказано
«Ни петлички, ни лычки».
Не сказав на прощанье
Заготовленных слов.
Без напутствий.
Без проводов.
Без обещаний.
Вы отправитесь в путь без
грехов.
Вы безгрешны.
А как же иначе?
В миг на вас это бремя легло.
Ничего, вы поверьте мне на
слово.
Ничего бы вас всех не спасло.
Не спасли бы напутствия
матери
И пустые упреки отца.
Все равно мы бы вас утратили.
Все равно бы дошли до конца.
И дойдя, оглянулись бы:
«Вот они!
Те, кто с нами боролся с
врагом».
Я же знаю, вы каждого помните,
Даже тех, кто вам не был
знаком.
В городе на Неве
В городе на Неве
Тихая, робкая грусть.
Снег на моем рукаве.
Его бы взять и смахнуть.
Взять и стереть бы года,
Месяцы, дни и часы.
Как облаками смыть
Капли ушедшей грозы.
И перестать представлять
Ужасы мостовых.
Образы бы забыть
Наших ушедших родных.
И не проститься навек,
И не пройти без слез.
В городе на Неве,
Бывшем городе грез.
Памятник
На станции заброшенной и
тихой
Три одиноких памятника в ряд.
Три безымянных и потерянных
могилы
Отчаянных, решительных ребят.
Вокруг обыкновенный мир,
вокруг дороги.
В обход по рельсам
разъезжают поезда.
И только вы втроем застыли
на мгновенье,
И то мгновенье незаметно
выросло в года.
Знаешь
Знаешь, мы с тобой почти
ровесники,
Только ты помладше, но
взрослей.
Ты и я – мы словно вестники,
Что-то вроде вечных сторожей.
Как тебе такое сочетание -
год один,
Один и век.
Может быть, и мы с тобою
Не дуэт, а просто человек?
Веришь ли ты в
перевоплощение,
В генетическую память и в
судьбу?
Как тебе такое возвращение:
Ты погиб, а я еще живу.
Думаю, и ты со мной согласен.
Тайна вечной жизни – это мы.
И меня бы не было на свете,
Если бы когда-то не было
войны.
Нашим
Нашим,
Безвременно павшим.
Нашим,
Сгоревшим до тла.
Видевшим, помнящим, вечно
скорбящим,
Только лишь волею Зла.
Нашим .
Таким же отчаянным.
Тем, кто ни шагу назад.
Тем, кто за шанс на спасение,
Прожил, почувствовал ад.
Нашим.
Ровесникам, старшим.
Все мы в бою наравне.
Нашим,
Которым не страшно,
Как сейчас страшно тебе.
Блокадникам
Я в ужасе от вашей силы духа,
Меня от одной мысли оторопь
берет.
Рассказ, коснувшийся
изнеженного уха,
Своею болью душу мне на
части рвет.
Мне кажется, таких, как вы,
все меньше.
Все меньше тех, кто может
голодать,
Задавшись лишь одной
заветной целью:
Без боя милый сердцу город
не отдать.
Спасибо вам, за подвиг и за
веру,
Спасибо, что сумели не забыть,
Что память нашего Великого
народа диктует:
Умереть, но сохранить!
Я верю, было страшно.
Мне знакомы
Блокадные усталые глаза.
Глаза, в которых только горе,
В которых как бы замерла
слеза.
Как тяжело умирать
молодым!
Замерло засветло поле широкое,
Кончился бой, не найти и души,
Здесь в безымянной могиле,
без почестей,
Твой полк стрелковый
недвижим лежит.
В этой могиле лежишь ты
мальчишкою,
