– Уххх, как радикально, – усмехнулась я. – А потом ты построил дом с несколькими спальнями и отчетливым желанием обзавестись женщиной, и, возможно, даже новыми детьми.
– Ну, это события совсем недавние, а я тебе о давних рассказывал. Киран уже взрослый, так что почему бы и нет?
– Но, в таком случае, что тебя в Афине не устраивает? Красивая, да и относительно молодая, вполне еще сможет детей тебе родить.
– Ну, знаешь… Афина она… Как бы это помягче тебе сказать… Мне было бы с ней сложно разговаривать.
– Ты о том, что она не начитанная, как ты?
– Да даже не об этом. К примеру наш с тобой диалог – отличный ведь, так? Почему?
– Почему? – заинтересованно посмотрела на собеседника я.
– Потому что мы оба умеем не только говорить, но и слушать. У Афины же всё немного… Проще… – Шеридан пытался себе помочь взмахами рук, дабы случайно не оскорбить женщину, которой здесь даже не было. – Афина, она умеет только говорить… Говорить-говорить-говорить…
– Ха-ха-хах!.. – я не выдержала и брызнула смехом, чего бы со мной точно не произошло, не будь я хмельна, и мой смех сразу же передался и моему собеседнику. – Ты джентльмен даже после трех бокалов вина и даже для той дамы, которой рядом с тобой сейчас нет. Так что же, выходит у тебя было всего две женщины?
– А этого мало?
– Ну, мужчины твоего возраста обычно имеют вагон и маленькую тележку рассказов о количестве женщин в их жизнях, большая половина из которых зачастую выдумана.
– А у тебя-то самой сколько парней было?
– Упс… – поджала губы я, но алкоголь сделал своё дело и вновь подточил их на усмешку. – Так мне и надо: меньше буду высмеивать чужой опыт, – гулко выдохнула я. – На самом деле у меня тоже было всего два парня.
– Стоп-стоп-стоп, агент Нэш, – потряс указательным пальцем перед моими глазами Шеридан. – Я начинал с самого начала, так что давай и ты начинай с него же.
– Уффф… – набрав в щеки воздуха, снова гулко выдохнула я. – И с чего же начать свою историю?
– Можно считать, что я начал свой рассказ еще задолго до этого разговора: ты знаешь о том, кто мои родители, знаешь что-то о моём детстве. Думаю, ты можешь начать с этого. Итак, Дэшиэл, расскажи мне о своих родителях и своём детстве.
Какая ужасная идея. Просто ужасная.
– Ты когда-нибудь слышал о прокуроре Батисте Нэше? – решила начать с больного я.
– Подожди, – прищурился Шеридан. – Ты родственница этого сухаря?
– О, вижу, что ты всё-таки слышал о нём… – я выдохнула и поджала губы. – Я его дочь.
На секунду Шеридан замер.
– Серьезно? – он вскинул брови в неприкрытом удивлении. – Ты на него совсем не похожа.
– На старого плешивого старика? Спасибо, – ухмыльнулась я, – на него я действительно не похожа. Да и на мать я, честно говоря, совсем не смахиваю. Судя по архивным семейным фотографиям, я чуть ли не точная копия своего красавчика деда по материнской линии, но ни дедушек, ни бабушек я не знала – все они умерли до моего рождения, – поставила бокал на пол у своего бедра я.
– Дочь знаменитого Батиста Нэша… – задумчиво смотрел на меня сверху вниз Шеридан. – Наверное, не самое веселое у тебя детство выдалось.
– Ладно, слушай с
– Да брось, не такой уж и большой, всего-то одиннадцать лет. У нас с тобой разница в десять лет ровно, но это ведь совсем незаметно.
– Это потому что мы оба уже сформировавшиеся и в каком-то смысле состоявшиеся личности. У моих же родителей всё было сложнее. Нагулявшийся и состоявшийся мужчина и восемнадцатилетняя девчонка не нюхавшая жизни: как думаешь, в подобном союзе вообще возможно было избежать подавления?
– Очевидно, вопрос риторический.
