Середина печалиЕще не цветок «до свиданья!»,А только молчаньеПлечами.Еще не мотив незабудок,А тайнаНесказанной розы.Окраина.Ромашек изгиб.Да бесхозностьПыльцы.Тополей одночасье,Как сыпь.Середина печали.КонцыНе видны —Гладиолусов нотная запись,Да клавиши — сны.И бесстыдство тюльпана.Да отнятый запах гвоздик.Незнакомые страны,Как южных цветов перепев.Между книг.Ностальгия полыни,И в ней далекоАпельсиновый запах чужбин.Неуспевшие спины.И маковый бредНад горбами равнин.И покой.И приторный вырез фиалки.(87)<p>«Это все из другого…»</p>Это все из другого —Москва, перекресток, осень.ТотИзношенный год,Где на восемьСтояли часы.ЧтобВ конце полосыОторватьсяИ, тень не отбросив,Улыбнуться дождюИ размять сигарету в руке.Это все из другого —Туман, нисходящий к реке,Этот мартоноябрь погодыС тоской пополам,Как с любовью.И городВ обмане свободы,И некто,Укутанный в плащ,Вдалеке.(89)<p>«Нет, не придумать про дожди…»</p>Нет, не придумать про дожди,Про снег и вьюгу.У здешней осени плащи —И те редки.Туман над городом под утро ломит рукуИ к вечеру приносит сквозняки.Ты пьешь его. Впускаешь через стекла.Не деться никуда.Лишь спать и плыть.Во сне на облаке,Которое крадется в надежде не убыть.Но убывает.В солнечном раствореЖелтеют пятнами стыда холмы.Опять не вышло выжить, Боже-море.И на песке, приниженные, мы.То осень.Ты укутываешь бэби.Поверх пижамы. Что тут говорить.Свернулось время.На зиму. На небеПерегорает розовая нить.(97)<p>«Замечательных песен уже не учить…»</p>Замечательных песен уже не учить.Затянула рутина горящих забот.И ничто не выходит на этом пути.Может быть, через год.Может быть, через год.Только то и живетЛепестком над свечой, непрерывно маняИз комфорта в уют.Дорогая моя,Нам не надо огня.Замечательных песен уже не поют.Приглуши верхний свет. У камина присядь.Прирученный костёр пышет ровным теплом.Позабытые строки нам дети простят.Мы себе не простим.Только то о другом.Мы не помним слова,И что хуже всего — не подыщем заменыУже на лету.Увядает трава.Может быть, через годТы подбросишь поленья — разнять темноту.Затянула рутина горящим кольцом.Замечательных песен и впрямь не учить.И проходят года, так похожи лицом.Закричало дитя.Вправду, надо спешить.<p>«И когда я буду потом…»</p>
