В жидкой заросли парка береза жила,И черна, и суха, как унылость…В майский полдень там девушка шляпу сняла,И коса у нее распустилась.Ее милый дорезал узорную вязь,И на ветку березы, смеясь,Он цветистую шляпу надел.. . . .Это май подгляделИ дивился с своей голубой высоты,Как на мертвой березе и ярки цветы…<p>ОСЕНЬ</p>. . . . .И всю ночь там по месяцу дымы вились,И всю ночь кто-то жалостно чуткийНа скамье там дремал, уходя в котелок.. . . . .А к рассвету в молочном тумане повисНа березе искривленно — жуткийИ мучительно-черный стручок,Чуть пониже растрепанных гнезд,А длиной — в человеческий рост…И глядела с сомнением просиньНа родившую позднюю осень.<p>Л. И. МИКУЛИЧ</p>Там на портретах строги лица,И тонок там туман седой,Великолепье небылицыТам нежно веет резедой.Там нимфа с таицкой водой,Водой, которой не разлиться,Там стала лебедем ФелицаИ бронзой Пушкин молодой.Там воды зыблются светло,И гордо царствуют березы,Там были розы, были розы,Пускай в поток их унесло.Там все, что навсегда ушло,Чтоб навевать сиреням грезы.. . . . .Скажите: «Царское Село»И улыбнемся мы сквозь слезы.<p>ЛИРА ЧАСОВ</p>Часы не свершили урока,А маятник точно уснул,Тогда распахнул я широкоФутляр их — и лиру качнул.И, грубо лишенная мира,Которого столько ждала,Опять по тюрьме своей лира,Дрожа и шатаясь, пошла.Но вот уже ходит ровнее,Вот найден и прежний размах.. . . . .О сердце! Когда, леденея,Ты смертный почувствуешь страх…Найдется ль рука, чтобы лируВ тебе так же тихо качнуть,И миру, желанному миру,Тебя, мое сердце, вернуть?..
7 января 1907
Царское Село
<p>МЕСЯЦ</p>
Sunt mihi bis septem
Кто сильнее меня — их и сватай…Истомились — и все не слились:Этот сумрак голубоватыйИ белесая высь…Этот мартовский колющий воздухС зябкой ночью на талом снегуВ еле тронутых зеленью звездахЯ сливаю и слить не могу…Уж не ты ль и колдуешь, жемчужный,Ты, кому остальные ненужны,Их не твой ли развел и ущерб,На горелом пятне желтосерп,Ты, скиталец, небес праздносумыйС иронической думой?<p>МИРАЖИ</p>То полудня пламень синий,То рассвета пламень алый,Я ль устал от четких линий,Солнце ль самое устало.Но чрез полог темнолистыйЯ дождусь другого солнцаЦвета мальвы золотистойИли розы и червонца.Будет взорам так приятноУтопать в сетях зеленых,А потом на темных кленахЗажигать цветные пятна.Пусть миражного круженьяЧерез миг погаснут светы…Пусть я — радость отраженья,Но не то ль и вы, поэты?<p>НА ПОЛОТНЕ</p>Платки измятые у глаз и губ храня,Вдова с сиротами в потемках затаилась.Одна старуха мать у яркого огня:Должно быть, с кладбища, иззябнув, воротилась.
