Но верила ли ты, когда писала,Что так и будет, что черёд придёт?А лампочка горела вполнакала,И вытекала жизнь – за годом год.И всё вокруг – предлог, нежданный поводДля жадных строк, – один сплошной надрыв,А за плечом – потусторонний холодСтоит, горячей крови пригубив.И чтобы разорвать его объятья,Где на л юбой вопрос всё «нет» и «не»,Ты выдумала это, как заклятьеВ пустынной, равнодушной тишине.Но победил он, сколько ни кричи нам,И выпил всю, но вдруг затосковал,И вот тогда твоим стихам, как винам,Черёд настал.<p>Нагая тишина</p>Нагая дремлет тишина,Укутанная тёплым домом.Сидит столетье у окнаС открытым наудачу томом:Бумажный звон колоколовГудит в груди биеньем встречным —На речке радуги улов,Что удаётся подстеречь нам.А голос бьётся, как малёк,Зажат в ежовых рукавицах,Так жалок, гулок и далёк —Стоит слезами на ресницах.И в сумерках его небесМосковская пружинит плаха,И пушкинский смеётся бесОт наслаждения и страха.<p>Мне снятся мёртвые друзья</p>Мне снятся мёртвые друзья,Их новые стихи,Но строк оттуда взять нельзяС собою никаких.Сюжеты помню снов своих,И все детали быта,И даже почерк строк чужих,Вот только текст – размыто.Рассеяно весь день брожуИ близких раздражаю:Зачем я с мёртвыми дружу,Зачем припоминаю?Как знать, быть может, завтра самПойду к друзьям по лугуИ, наконец, останусь там —Читать стихи по кругу.<p>Оранжевый шар</p><p>Оранжевый шар</p>Оранжевый шар. Эхо хрущёвок.Сломан шорох ногой.В ладонях Бога между двух створокРаковины. Изгой.Неподалёку собака завоет.Три часа ночи. Двор.Один на один с ледяным покоем,Отдан ему на спор.Лакомый лоскут услад любовных,Горящий радугой клад,Фантазий зубастых, нагих, огромных,Внутри гремящих цикад.Оранжевый шар тонконогих сплетен,Томный гетеродин.Когда выходишь на встречу с этим —Всегда один на один.<p>Мы плачем</p>Мы плачем – чтобы нас утешитьне сыщешь средства,и мы ещё не понимаем,что это – детство.Никто не любит, всё надоело,Жизнь затянулась.И мы ещё не понимаем,Что это – юность.Игрушки дарим нашим детям,Самим хотелось…И мы ещё не понимаем,Что это – зрелость.Всё наполняется значеньем,Любая малость,И мы ещё не понимаем,Что это – старость.И мы хотим назад вернуться,скребём руками.И мы ещё не понимаем:над нами – камень.<p>Тёмная материя</p>
