- Ну, прекрати... Или ты думаешь, мне бы кто-то доверил такое знание? Марк, ну... - скептически цокаю. - Стекла темные и час дороги. Может кругами возят, понятия не имею. Да и всё. Меня уволили.
- На детектор сядешь? Не хочу тебя ни прессовать, ни химичить.
- Сяду. Легко. Уверяю тебя, кроме диагноза и курса лечения, ничем тебе не помогу, - блефую я. - А это я тебе и без детектора могу рассказать. Но если надо, сяду.
На самом деле - могу кое-что... Но пока меня не спросят напрямую об Артёме... Надеюсь, Омаров, не столь поверхностен в своих интересах к сыну, как к женщинам.
- Я тебя услышал.
- Когда нужно?
- Приеду в гости...
- Приезжай.
- Вино или коньяк?
Зависнув, пытаюсь представить секс с Марком, но мозг мой дефективный поставляет только картинки Данияра. Возбуждённый тяжёлый взгляд... Нахальные руки... Кубики пресса... Запах... Голос хриплый, низкий... Ощущение его упругого большого члена...
Сволочь!!
- Марго?
- А приезжай просто... На чай. Что-то я не в ресурсе для горячих романов, Марк. Херня за хернёй у меня...
- Хм. Прямота - это хорошо. Принимается. На днях приеду просто на чай.
Выдыхая, опять ложусь на руль.
Вспоминаю, что в машине прослушка. В целом, мне плевать. Но пошел ты... Поднимаю руку, чтобы включить глушилку.
А нифига... Коробка вынута! Отверстие заделано.
Оскаливаясь, врубаю на всю катушку музыку. Чтобы тебе там разорвало уши басами, если посмеешь!
Приоткрываю наполовину окна. Мне пространства не хватает - отдышаться! Горячо мне и тяжко в грудине.
Би-2 - Последний герой
- "Я больше не играю со своей душой... Какая есть, кому-нибудь сгодится. Последний кем бы ты могла гордиться!
Остаться в живых...
Отчаянный псих...
Ни свой, ни чужой...
Последний герой!"...
Это не моя флешка!
Отвлекшись, коряво проезжаю кольцо. Сношу боковое зеркало джипу. Бью по тормозам!
- Блять! - психуя, луплю по рулю.
Ну пустая дорога же. Как не заметила?..
Нервы ни к черту!
Из джипа выскакивает мужик, выхожу к нему навстречу.
- Чо, блять, на права не насосала, только на тачку?
- Сколько? - равнодушно прикуриваю сигарету.
- Минетов сколько? Не переживай, я тебе посчитаю! Новая, мать твою! Вчера из салона забрал. Пять лямов!
Бросает взгляд в окно на конверт, из которого веером рассыпалась пачка денег.
- Ну, вот этого, пожалуй, хватит! - зло.
Ныряет рукой в окно, дотягиваясь.
И... Человек я вообще добрый, но нервная система в последнее время слабая! Не то, что я готова убивать за бабки. Но для снятия напряжения уже практически да. По крайней мере - врезать!
С яростью, выплескивая весь адреналин, пинаю его по щиколотке. Слетает с копыт, ловя носом край открытого стекла, и летит на скользкой дороге мне в ноги.
Несколько купюр сверху, финальным аккордом.
- Мне кажется тут хватит как раз.
- Ну тебе пиздец... - шокированно бормочет, глядя вверх.
- В очередь!
Этого нервного чеченцы мои по любому образумят.
Поднимается.
Неожиданно бок его джипа слегка таранит другой. Защитной решеткой на бампере, сминая дверь.
Два парня в балаклавах с битами выходят из тачки...
На секунду мне кажется, что это по мою душу. От удушья темнеет в глазах и кровь горит.
- Вы чо?! - шокированно ахает нервный, держа разбитый нос.
- А чо ты дядя, тачку криво поставил? - борзо взмахивает битой один.
- Девушка, Вы бы ехали по своим делам, - вежливо бросает мне другой.
- Аха...
Прыгаю за руль, по газам...
Весь салон в купюрах. Музыка орет. Сердце истерично лупит.
Наутилус Помпилиус - Чугада.
- "Если б знaть, как любить тeбя...
Или пeть, как лeтeть..."
Чья флешка?!..
- "Если б знaть, как догнать тeбя
И поймaть на лeту...".
Я, кажется, знаю, чья!
- Ты всё равно, сволочь, Омаров! - рявкаю, перекрикивая музыку.
Начинает отпускать, голова кружится, чувствую опьянение и эйфорию.
Вот это качельки у меня адреналиновые.
Покатать меня решил?!
Въебываю по газам, разгоняя тачку по пустой дороге! Кайф.
Но в какой-то момент педаль газа перестает выдавать мощности. Бросаю взгляд на спидометр, потом на бортовой компьютер. Надпись на экране: “Установленное ограничение скорости - сто десять. Вы не можете ехать быстрее. Берегите себя!”.
Закатываю глаза.
С ограничителями будут качели, да?
Пьем кофе в халатах в гостиной, играем в Го, подглядывая правила на телефоне.
Вечереет. Снова идёт снег.
Меня бомбит как тузика от того, что я не могу получить то, что хочу прямо сейчас.
Или - могу? Сегодня я чувствую себя просто отлично. Ну… по сравнению с парой последних месяцев. А как отлично на самом деле, я давно не помню.
- Ходи... - бурчит Артем, возвращая мое внимание к доске.
Можно ли играть в Го агрессивно? О, да. Младший бесится. Но вызов принял.
Я играю черными, он - белыми.
Листаю на лежащем на столе телефоне фотки Марго с наружного наблюдения. Артем скашивает взгляд, подглядывая на экран.
- Когда мне вернут телефон? - недовольно.
- Я дал тебе планшет.
- На нем стоят ограничения! У меня нет связи. Мне нужен телефон.
- Не могу пока сказать точно.
- Почему?
- Твои контакты могут отслеживать.
- Кто?? Для всех я... - понижает голос. - Игорь. У меня даже паспорт есть.
