Мне приснилась баба, не мужикПолная, веселая как люстра.За ночь к свету сильно я привыкНе пойму, как мог потом проснуться.Да, такой был ласковый бабецМы с ней оттопырились безбожно.Как же звали бабу, наконец,Ну, никак не вспомню – это позже.Вот сидит и думает мужикМумрышки от этого по коже:«Ну к кому же я тогда привык?Позабыть её совсем негоже».Тут звучит над миром женский крикГромче поэтического стона,Чтобы с бабой встретился мужик —Мол, куда мы друг без друга оба?Так нашлись они – мужик и баба….<p>Гибель младенца</p>Лодку взмах весла торопит.
Спичка гаснет вдалеке…
Словно кто младенца топит
Ночью темною в реке.
Виктор СмирновЕду в лодке ловкий, тонкий.На корме горит свеча,А в руках ребенок звонкийИзвивается крича.Я и сам его, жалея,Испускаю жуткий крик.Я, мне кажется, вспотею,Мертвеца увидев лик.И невольно страшно сталоМне топить богатыря,И душа ворчит устало,Что связался с этим зря.Не забуду дни лихие,На себя вдруг разозлюсь:Чем стихи писать такие,Лучше сам я – утоплюсь.<p>Движение</p>Движенья не унять,
Не обуздать ничем,
И близких не обнять
Надолго, насовсем.
Евгений АртомоновЛет сорок пять пахатьМогу без остановки,И ночью отдыхатьМне кажется неловко.Я в магазин втекуИ попрошу светлоСвой килограмм песку,Проверю, – полкило!Иду! Сижу! Стучу!Из дня шагаю в год.Я скоро поскачу,И перелезу вброд.О, скорость не поднять,Не завязать нечем,Меня нельзя послать:Надолго, насовсем.<p>Назначение языка</p>И хрен бы, Господи, со мною,
плоть немощна, а смерть мила —
Язык навроде помела
метёт молитвою иною.
Юрий ДроновЯзык, как каждая метлавсегда навроде помела,ведь чистота она важнапускай, вначале не видна.С ним применялась все векамолитва тоже иногдаособенно когда беда —мели молитву с языка.А если выросли рога,тут хрена явная винастрадала лучше бы спина,а хрен болел бы у врага.Опять же примени языки раны быстро залижиот боли сильно не визжи,а издавай звериный рык.Природа нам язык даладля целей разных – навсегда,но больше всё же для труда,по сути, вместо помела.<p>Руки, ноги, щеки</p>И щека от скорой вьюги стынет
И рука забывчиво грустит, —
Видно, в чаще холодно рябине,
Видно, в поле первый снег летит.
Федор Черепанов 
