Припаси одинокий денёк для меня,терпеливая внучка Элизы.Я возьму тишины в оплетённой лозою бутылке,да немного покоя, чтоб ломтиком тонким нарезав,сдобрить хлеб зачерствелый из зернанеотвязных печалей.Обними меня светом медовым!Шиповника цветом, пыльцой мотыльковойпритаи синеву моих щёк: так укроемщетину небритых времён.Пусть сочатся елейно фокстроты любви отовсюду –из щелей подсознанья, протянутых руки блудниц животов, –нынче всё целомудренно будет, всё свято…Это я так хочу – генерал тараканьих парадов,междометий слепой кукловод,я, – метафор пастух и разумности вечный расстрига,истязатель царя в голове, виночерпийпотешных фантазий.Это я говорю – тихих песен заботливый отчим.Мне одна полюбилась особо из них –в голубом полинялом миноре.То песня о жизни – равнодушной и на руку скорой,как старый прозектор.Впрочем, грех на неё мне пенять:и событья умело кроит,и раны сшивает тугой паутинойвсемирной сети Интернета.Вот где гоголем я торжествую, – это равенствозверю труда!Не дари, не дари мне своё состраданье,глуповерная внучка Элизы!Безрассудно и пошло соперничать с Богом.А нарви-ка ты лучше крапивы скорейу гнилого забора эпохи,да сплети из неё мне такую рубаху,чтоб впору пришлась.У бабки твоей в прошлый раз вдруг некстатизакончилась пряжа!Так и век коротаю с тех пор –ни якорь поднять, ни взлететь –без руки, да с одним-то крылом…<p>Весенний дождь</p>Он будто топчется на месте,не то взлетая, не то падая –глашатай радужных известий,что будут для тебя наградоюза терпкий опыт расставаний,за суетность невечных радостей,за беспричинность ожиданиятобой выпрашиваемых малостей.Тебе вернее снов обманчивыхнапомнит он о светлом времени,когда ты большеглазым мальчикомдо звёзд дотягивался теменем.И ты услышишь, как размеренно,как будто бы из ничего,сплетает он сюжет уверенный,и ты научишься егонауке лёгкой и желанной,дающей стойкие основытвоим потешным ожиданиям, –что жизнь начаться может снова,что сможешь ты делить и множитьна времена и расстоянияте из своих попыток ложных,что ожидают окончаний.Что жизнь как будто станет лучшев служенье помыслам блестящим.Что отраженье неба в лужеВдруг небом станет настоящим.<p>«В моём голосе нет больше золота…»</p>В моём голосе нет больше золота,новых песен не стоит звать.Что камнями и ветром намолото –то и будет в печи созревать.Только истины ищут пристанищау поэтов от бед и невзгод –до поры, когда их на ристалищелишь Господь-весельчак поведёт.<p>Гончар и винодел</p>
