Ветер порывами правит.Ветер стучится в виски.Ветер погонщика славитИ ослепляет пески.Ветер Сахары и страха,Ветер, как бич пастуха,Гонит верблюдов АллахаК мертвому морю стиха.<p>5.</p>Телеграмма далекого века.Римский Форум, рифмованный зал.Жил на свете философ Сенека,По-латыни трактаты писал.Прилетел этот ветер оттуда,Чтоб смешать костяной алфавит.Был убит обыватель Иуда,А философ Сенека забыт.<p>6.</p>Вихрем разве назовуЯ тебя, спасая крыши?Слышишь? Незачем НевуЗагонять до льва и выше.Наводненья хорошиВ историческом аспекте.Я шагаю. Ни душиНа Владимирском проспекте.Кто прохожих не пугалИ во мраке не скрывался?Пушкин где-то здесь шагал,Кушнер где-то ошивался.Может быть, пора и мнеБыть у ветра на ремне.<p>Тихое сердце</p>В темном провале колодцаСветит живая вода.Тихое сердце не бьется,Только вздохнет иногда.Плоти комочек несчастныйВеличиною с кулак.Чем-то душе сопричастныйТайный о времени знак.Слышу, как медленной кровьюТы прорастаешь во мне.То, что казалось мне новью,Все для тебя в старине.Если поспешного пылаПолон я в утренний час,Шепчешь ты: «Все это было.Все это было не раз.Нам суждено повторитьсяДаже в предчувствиях, ноЭтой водою напитьсяТоже не всем суждено».<p>Скрипка</p>За дверью скрипка заиграла.Я раньше скрипку не любил.Теперь то время миновало,Я навсегда его забыл.Стою на лестничной площадкеИ жадно слушаю, как тамСкрипач в таинственном порядкеРазводит ноты по местам.Струна пиликает так тонко —Порой не уследить за ней.Нужна другая перепонка,Нежнее, может быть, моей.Стою, и слушаю, и плачу,И говорю с самим собой,Что я совсем немного значуПред этой скрипочкой сухой,Которая вот так, невольно,Случайно, судя по всему,Заставит плакать добровольноИ неизвестно, по чему.<p>«Времени тонкие нити…»</p>Времени тонкие нити —Елочный дождь от верхушки;Бусы, гирлянды событий,Хлопоты, хлопья, хлопушки.В спешке (куда не успели?),В блестках (а все же тревожно!)Не замечаем, что елиСнегом укрыты надежно.Не понимаем, что корниВ землю врастают не сразу.Надо немного спокойнейКаждую новую фразу.<p>Надпись на полях</p>
Ю. М.
Сколько бы лет мы ни жили,Лишь ускользающий час,Сладкий, как запах ванили,Дразнит и мучает нас.Он, неизвестный, манящийБлизостью жизни иной,Ярче, чем день настоящий,Даже в минуте одной.Может быть, в том-то и счастье,Чтоб, догоняя его,Жить настоящим отчастиИ не винить никого.<p>«Милая! Не посмотрев на небо…»</p>
