Утром снова живой, боже мой,
сон во сне, но за ставней стрижи,
а прислушайся, слышишь, спишь,
женщина, мир движется
по часовой.
Слюнь глотая, чай завариваешь,
заговариваешь с собой.
15 июня 2018 г.
В том доме под пылью живут зеркала
и воздуха воздух непрост
и окна зашторены во весь рост
опрокинутого на стол стола.
И кто-то пишет во тьме тьму
и жжёт напролёт воск.
И кто-то говорит всю жизнь тому,
кто слушает всю жизнь его.
22 июня 2018 г.
***
Утро Марины.
Карандаш, тетрадь. Чайник
закипает в воде.
24 июня 2018 г.
***
Жизни немного от хлеба,
немного торчка от чая.
Смерть не лестна. Жизнь нелепа.
Спрашивают. Отвечаю.
Как пионер, я всегда готов.
Полжизни жизни, полжизни смерти
взболтайте и пейте.
Не люблю бережливых псов.
26 июня 2018 г.
***
Художник бог мне подарил июль,
дубы атланты и сороки дафны
стоят-летают, царственная данность
жарою дышит, растопырив клюв.
И как-то неудобно среди мест
таких просить о женщине и о зарплате.
И зная мой козырный интерес,
подкидывает строчку бог создатель.
8 июля 2018 г.
***
Я тяжело вхожу в стихи.
В музыке я плыву мелодией,
возвращаюсь и снова плыву.
Одинокий звук, я плыву
с такими же одинокими,
сбившимися в гул, рёв.
Иногда мы кричим,
иногда мы шёпот, плач,
когда уже не слышим.
Слушаем.
В картине я доверяю
свету, оттенкам, воздуху,
перспективе, линиям, шарам, кубам,
которые есть глаза и руки.
Я равно доверчиво вхожу
в обнажённое женское тело.
в откровенную плоть пророка.
Бродяга-монах ждёт у ворот
средневекового замка утренних лучей,
когда стражники смогут увидеть в глазах
этого продрогшего оборванца
печаль и духовный распад,
пожалеют его и впустят в город.
Монаха приютят монахи
монастыря –сканского ордена,
и через 100 лет тень игуменьи
местного монастыря, прежде чем
растаять с утренними лучами света,
оставит у скромного камня
букетик белых цветов.
Или на грязных ступеньках
рубежа ХХ-ХХI веков
пятиэтажного дома у двери
квартиры № будет сидеть
такой же грязный бродяга
с букетом степных цветов
и грустными глазами ждать
того же утреннего солнца.
В стихах чужие слова
цепляют мои строчки,
сдирают с кожей и
постепенно сдирают всего меня.
Я делаюсь голым. Меня нет.
Остаются только слова в себе.
В которые я так тяжело вхожу.
10 июля 2018 г.
***
И день не день, и нету сна,
и ночи гойями брюхаты.
Меня, плешивого, война
до срока вынула из хаты
и поместила в тех краях,
где тоже нету ничего,
напоминающего мир –
рыбалка, женщина, кефир.
10 июля 2018 г.
У тебя – что-то,
у машины – крылья,
девушка фото
подарила мне.
А тебя от «за»,
а меня от «против»
тошнит, как «за-
втра на работу».
У тебя – груди,
у меня – руки,
скрипка – от звука,
как пыль – от скуки.
20 июля 2018 г.
***
Гениальный Кононов Геннадий
рассказал нам о себе в тетради.
Он и с вас бы написал слова,
если б не болела голова.
28 июля 2018
***
На траве при луне,
потом на скамейке.
Всё прочее не
интересно и мелко.
12 августа 2018 г.
***
Иди ко мне, дорогая,
мир неподвижен и жизнь проста.
Давай на всё руками, ногами,
ибо что копать после Христа.
Что писать после Писания?
Кого подставлять, если не Иуду?
Я разбужу себя после восстания,
если не забуду.
Если распинать, то Христа,
если доверять, то Иуде.
Что чудить после ста
притчей его о чуде?
У неба глаза до небес,
у земли солёные заведи.
Чей это наш интерес
удавлен на «не убий» заповеди?
Станет ли в горле ком
звёздный, если станет Млечный
вылизывать в новом каком
помёт человечий?
15 августа 2018 г.
Колодец неба. Зноя пастила.
Степь. Хата на краю села.
Полёт стрижа. Мементо мори.
Кусок засохшей спермы на заборе.
19 августа 2018 г.
2018-19 гг.
Итак, я рассказываю себе свою жизнь.
***
Зачем нам глаза?
Чтобы мы не видели.
Уши – чтобы не слышали.
Сознание – чтобы не знали.
Мы знаем только то,
что знают о нас.
К спящему приходит сон,
роза раскрывается под солнцем,
в молчании – тайна.
Я ничего не сказал.
21 августа 2018 г.
***
Ноябрь и мухи. Шуберт и дожди.
Последней лужи скользкие дождинки.
И женщина. Постой, не уходи
в дела, в дом, в ягоды в корзинке.
У женщины забота на глазах,
в груди усталость, тяжесть на ладонях.
День медленно сползает за
извечный холм и за деревней тонет.
Коровы спят своим коровьим сном,
и стала деревом большая птица.
Мы свечи жжём, чтобы навек проститься.
И снова Гайдн? Прощение дано.
24 августа 2018 г.
***
отдаваясь даваясь или
господь забывался на миг
забиваясь в них
1 сентября 2018 г.
***
–Что сейчас пишут?
–Что и тысячи лет назад,
женщину.
1 сентября 2018 г.
***
Моя женщина прекрасна.
Не верьте, когда я пишу,
что она баба-яга,
я бываю зол,
когда она оттаскивает меня
от компьютера и стихов,
которые называет маразмами,
что у неё кривые ноги,
тоже не верьте,
в это время
я просто хочу жрать вдруг
свою вермишель с помидорами,
а она отказывает мне
в сексуальных возможностях,
и чтобы я надевал на майку
ещё и рубашку,
когда рано утром
выбегаю во двор.
Не верьте, когда я пишу,
что она матерится,
на её губах даже якорь – птица.
Ничему не верьте.
Моя женщина красива,
как только могут быть красивы
только женщины.
Разве можно писать о женщине так,
как будто её нет или никогда не было?
6 сентября 2018 г.
***
Улыбка Батюшкова, дурман
в остатке лета,
он лижет мятную конфекту,
