Муж и жена строили дом.Так долго строили,что некоторые столько не живут…Детей параллельно растили.Молчавгрызались в каждый сантиметрбытачтобы выкроить ещё однукопейкуна ещё один гвоздьили литр краски.Сначала —чтобы покрасить стенуЧерез год —чтобы замазать грязные пятна времениЧерез пять —Устало спрятатьпредательски появившуюсятрещинупод крышей.Нелегко житьв вечно строящемся доме…На строительство и ремонты уходили:все деньгивсё времявсе силывсе желания.Через много летдостроенный домбыл пуст и холоден.Дети разъехалисьа муж и женаперестали быть мужем и женой.Дом перестал быть домом.А впрочем, никогда и не был…Собирая чемоданызапечатывая коробкипокидая неродные стеныразъезжаясь в разные стороныникто не заметилчто в доме изначальноне хватало только одногочего никто не взял с собойно и не оставил:в доме никогда не было Любви.<p>Комар</p>Дома у меня есть уголоккоторый я называюрайским садомКаждый день ко мне прилетаеткомар.Иногда он бывает особенно агрессивными назойливо покушается на мою кровь.И тогдая его убиваю.Но он всё равно возвращается.Каждый день.Как это возможно? —спросите вы.А он и не умирает,ведь смерть тела не прекращает жизнь.Он перевоплощается снова и снова.Он такой зануда.Я не помню о его существованиив течение всего дня,но только наступит вечери стоит мне устроитсяна удобной подушкена полумоего райского сада,как он тут как тут:сначала сделает почётный кругпрожужжит что-то невнятноеа потом принимается за своё.Усыпив мою бдительностьи каким-то однимего комариным чувствомугадываячто не попадает в зону моего вниманияон присаживается за стол моего телаи впивает в меня своё маленькоекомариное жалои спешноно с удовольствиемглотает мою кровь.<p>Неотправленное письмо</p>
