Вы слышали, как пароходыТрубят у входа в старый порт,Приветствуя зарю природы,Миндаль в цвету иль римский форт?Вы слышали подобный лире,Прекрасный пароходный глас,Чистейшую слезу в эфиреИз медных и глубоких глаз?Хотите с опытным поэтомПуститься в сей опасный путь,Довериться ночным планетам,Отправиться куда-нибудь?Амфитеатром белый городСпускается к воде с горы,И ветер за открытый воротСлетает к деве для игры.И розовым воспоминаньемАкрополь средь олив и горСтоит над меркантильным зданьем,А мусор — черепки амфор.Спешите, смертная, сквозь слезыУвидеть этот берег, гдеЦветущие деревья, лозы,Где рыбаки живут в труде.Как ветер будет флагом, платьемИграть и волновать умы,Как будет по перу собратьямЗавидно, что в эфире мы!Все приближается, все ближе,Увы, неотвратимый час,И Вы, которая в Париже,Спешите же, скорей, сейчас!Ведь смерть подобна грузной гире,Влекущей к рыбам берег весь,И никогда в загробном миреДеревья не цветут, как здесь.<p><strong>244–246. ОСЕННЕЕ</strong></p><p><strong>I. «Пчела спешит в последний раз…»</strong></p>Пчела спешит в последний разВ укромный гинекей цветка.О, не обманывает насПредчувствие — зима близка.Смотрите, как дубовый листЛетит в стеклянной тишине…Косматый виолончелист —Осенний дуб — приник к струне.Что говорить — всему конец:Всем мотылькам, всем соловьям,Всем разрушителям сердец,Ликуй, копатель черных ям.Пчела спешит в последний разВ укромный гинекей цветка.А ветер? Мудр, кто про запасСобрал дровец для камелька.<p><strong>II. «Не лист дубов, а лист газеты…»</strong></p>Не лист дубов, а лист газеты,Шуршащий, утренний в руках.Не тот дубовый лист поэта —Любимый образ — в облаках.Не перелет бездомной пташкиЗа океан, в ночную мглу,А черный кофе в белой чашкеВ кафе парижском, на углу.И все же, это — осень, муза:Набит пшеницею амбар,Пшеном стихов, пудами груза.А поле все — один гектар.<p><strong>III. «Прогнав все мысли и заботы…»</strong></p>Прогнав все мысли и заботыО соловьях и мотыльках,Не хочется среди работыИ думать нам о пустяках.Теперь себе представить надоОгромный и печальный мир,Прозрачнейшие слезы ада,Как те, что источает сыр.Теперь нам надо прелесть небаПопробовать соединитьС куском вещественного хлеба…Как трудно, а ведь надо жить.Париж. 1935<p><strong>247. «Из атласной своей колыбели…»</strong></p>
