Смеркает день. В бору темнеет.Пожар зари над ним краснеет.Во влажной почве лист сухойБез звука тонет под ногой.Недвижны сосны. Сон их чудныйТак полон грез. Едва-едваПриметна неба синеваСквозь ветви. Сетью изумруднойПокрыла цепкая траваСухое дерево. ГрозоюОно на землю сваленоИ до корней обожжено.Тропинка черной полосоюЛежит в траве. По сторонамГрибы белеют тут и там.Порою ветер шаловливыйРазбудит листья, слышен шум,И вдруг всё стихнет — и на умПриходят сказочные дивы.Слух раздражен. Вот в чаще треск —И, мнится, видишь яркий блескДвух ярких глаз... Одно мгновенье —И всё пропало. Вот река;В зеленой раме лознякаЕе спокойное теченьеТак полно силы. В челнокиСобрали сети рыбаки,Плывут; струи бегут от весел;Угрюмый берег тень отбросил;Мост под телегами дрожит;И скрип колес и стук копытТревожат цаплю, и пугливоОна летит из-под куста.Веселый шум и суетаНа мельнице. НетерпеливоВода сердитая ревет,Мелькает жернов торопливо...Пора домой. Уж ночь идет,Огни по небу рассыпает.Пора домой: семья заботМеня давно там поджидает;Приду, — и встретит у ворот,И крепко, крепко обоймет...1857<p><strong>«СВЕТИТ МЕСЯЦ В ОКНА...»</strong></p>Светит месяц в окнаПетухи пропели;Погасил я свечкуИ лежу в постели.Спать бы — да не спится.Весь я как разбитый;Голову и сердцеМучит день прожитый.Пусть бы мне на долюВыпал труд тяжелый, —Да хоть сон покойный,Да хоть час веселый!Что ж ты, жизнь-веселье,Пропадаешь даром,Улетаешь прахом,Исчезаешь паром?Есть же ведь у птички,Что поет в лазури,Воля да раздольеИ приют от бури.Запоет зарею —Кто-нибудь услышит;Веселее смотрит,Легче грудью дышит.Ты же, как ни бейся,Всё не в честь, не в радость:И другим не нужен,И себе-то в тягость.1857<p><strong>«ПОКОЙ МНЕ НУЖЕН. ГРУДЬ БОЛИТ...»</strong></p>Покой мне нужен. Грудь болитОзлоблен ум, и ноет тело.Всё, от чего душа скорбит,Вокруг меня весь день кипело.Куда бежать от громких слов?Мы все добры и непорочны!Боготворить себя готовИной друг правды безупречный!Убита совесть, умер стыд,И ложь во тьме царит свободно;Никто позора не казнит,Никто не плачет всенародно!..Меж нами мучеников нет,На крик: «Спасите!» — нет ответа!..Не выйдем мы на божий свет:Наш рабский дух боится света!Быть может, в воздухе весь вред, —Чему бы гибнуть — процветает,Чему б цвести — роняет цветИ жалкой смертью умирает...1857<p><strong>СОХА</strong></p>
