Бывают светлые мгновеньяМир ясный душу осенит;Огонь святого вдохновеньяНеугасаемо горит.Оно печать бессмертной силыНа труд обдуманный кладет;Оно безмолвию могилыИ мертвым камням жизнь дает,Разврат и пошлость поражает,Добру приносит фимиамИ вечной правде воздвигаетСвятой алтарь и вечный храм.Оно не требует награды,В тиши творит оно, как бог...Но человеку нет пощадыВ бездонном омуте тревог.Падет на грудь заботы камень,Свободу рук скует нужда,И гаснет вдохновенья пламень,Могучий двигатель труда.1851, 1852<p><strong>«СУРОВЫЙ ХОЛОД ЖИЗНИ СТРОГОЙ...»</strong></p>Суровый холод жизни строгойСпокойно я переношуИ у небес дороги новойВ часы молитвы не прошу.Отраду тайную находитИ в самой грусти гордый ум:Так часто моря стон и шумНас в восхищение приводит.К борьбе с судьбою я привык,Окреп под бурей искушений:Она высоких дум родник,Причина слез и вдохновений.1852<p><strong>РАЗВАЛИНЫ</strong></p>Как безыменная могилаДавно забытого жильца,Лежат в пустыне молчаливойОбломки старого дворца.Густою пылию покрылаРука столетий камни стенИ фантастических писменНа них фигуры начертила.Тяжелый свод упасть готов,Карниз массивный обвалился,И дикий плющ вокруг столбовЖивой гирляндою обвился,И моха желтого узор,Однообразно испещренный,Покрыл разбитые колонны,Как чудно вытканный ковер.Чье это древнее жилище,Пустыни грустная краса?Над ним так светлы небеса, —Оно печальнее кладбища!Где эти люди с их страстямиИ позабытым их трудом?Где безыменный старый холмНад их истлевшими костями?..Была пора, здесь жизнь цвела,Пороки, может быть, скрывалисьИль благородные делаРукою твердой совершались.И может быть, среди пировПевец, в минуты вдохновенья,Здесь пел о доблестях отцовИ плакал, полный умиленья;И песням сладостным егоВ восторге гости удивлялись,И дружно кубки вкруг негоВ честь славных дедов наполнялись.Теперь всё тихо... нет следаМинувшей жизни. Небо ясно,Как и в протекшие года,Земля цветущая прекрасна...А люди?.. Этот ветерок,Пустыни житель одинокой,Разносит, может быть, далекоС их прахом смешанный песок!..1852<p><strong>КЛАДБИЩЕ</strong></p>
