<p><strong>Светлана Кекова</strong></p><p><strong>СОЛДАТСКАЯ ТРАВА</strong></p><p>* * *</p>Не лодырь, не завистник,сухая голова, —цветёт тысячелистник —солдатская трава.Роса на хвойных лапахкак слёзы маяты…Но этот горький запахи мелкие цветы,зелёно-серый стебельсреди лесных шпалер…А рядом — то фельдфебель,то унтер-офицер.Жужжит комар-безбожники трутень-атеист,скрывает подорожникневинно-нежный лист;но он глядит с любовьюсквозь призрачную синьтуда, где долю вдовьюклянёт трава-полынь.<p>* * *</p>Если жизнь становится смертным ложем,торжествует вновь пустоты утроба.Мы лежим во тьме и понять не можем —кто отвалит камень от двери гроба?В помутневшем воздухе стёрты гранимежду нашим раем и нашим адом.На больничной койке, на поле бранижизнь и смерть, как видно, гуляют рядом.Не песок, не камни в земном пейзаже,не приказ царей, не людская злоба —только наши страхи стоят на страже.Кто отвалит камень от двери гроба?И хотя своё торжество когда-тоИрод-царь отпраздновал в Кесарии,но уже готовили ароматыСаломия, Марфа и две Марии.Не поддавшись страху, тоске, испугу,шли под сводом неба, смотрели в обаи шептали тихо во тьме друг другу:«Кто отвалит камень от двери гроба?»<p>* * *</p>Созрели коробочки мака, зарос лопухами овраг,а слово выходит из мрака и снова уходит во мрак.Его не поймаешь, не скроешь, не спрячешь навеки — увы —среди разноцветных сокровищ растущей на воле травы.Его драгоценного смысла не может коснуться пророк.Висят над водой коромысла как повод читать между строк,смеяться, угадывать мысли и ноги закутывать в плед…А ты, прорицатель, исчисли количество прожитых лет.В попытке понять совершенство ты к тайне вселенной приник,ты тоже получишь блаженство в один ослепительный миг.Но только не сдерживай слёзы и в мире ничем не владей,покуда летают стрекозы, подобные душам людей,вращается круг Зодиака, гремит погремушкою мак,и слово выходит из мрака и снова уходит во мрак.<p>* * *</p>1Летит по небу кладбище ворон,чтоб отразиться в сладких волнах Леты.Встав на паром, где царствует Харон,сквозь смерть я вижу руку с топором,во мраке вырубающим предметы.Как знать, кому принадлежит рука,какая будет вытесана форма —нагая птица, профиль дурака,нож деревянный или облакаэфира, формалина, хлороформа?И сам топор не знает, хоть убей,зачем сегодня он повис над бездной.И серый безработный воробейсидит, как тать, в густой пыли уездной.2
