В ранних сумерках осеннихТо ли блики, то ли тени.В небо – шаткие ступени.Даже звёзды не видны.В мутном свете серебритсяОперенье мёртвой птицы.Слишком рано снег ложится,Слишком долго ждать весны.Тополя листву роняют,Снег летит. Собаки лают.Мимо призраки гуляютВ запорошенной степи.Чей-то плач. Шаги на крыше.Не пугайся, тише, тише:Ночь больна и хрипло дышит.Погаси свечу и спи…<p>Узор на скатерти с бахромой</p>Кончается лето. Вьюнки-граммофоныИграют мелодию пятидесятых.И пахнет полынью и перечной мятой.И солнце спускается по небосклону.И тень по паласу ползёт, как живая.И ветхая фея склонилась над пяльцами,И держит иглу узловатыми пальцами,Несбывшейся жизни узор вышивая.И этот узор, вышиваемый гладью,Становится сказкой, рассказанной в детстве,О розовом утре и юной принцессеНа фоне прибоя в малиновом платье.Но сказка как сказка – светла и понятна,А жизнь – это жизнь. И она не вернётся.Остались на скатерти яркие пятна —Босые следы заходящего солнца.<p>Восьмая нота</p><p>Восьмая нота</p>
