<p>Сон-трава</p><p>«Сутулое седое солнце…»</p>Сутулое седое солнцеБредёт по кругу.Февральский ветер в кронах сосенИграет фугу.Пустая площадь, где крыша с флагом.Воронья стая.Склонилась память над фолиантом,Года листая…<p>«Под слоем пыли в комнате закрытой…»</p>Под слоем пыли в комнате закрытойстихи в обложках и картинки в рамках,и золушки в своих картонных замках,и чёрный флаг с разбитого корыта.Он, этот флаг, простреленный в боях,проглажен утюгом и в шкаф уложен,где маска, алый плащ, кинжал без ножени Часослов с крестами на полях.А на столе, в конверте – грампластинка,смешной фокстрот (да кто ж его не знал!),разбитая печатная машинка,полглобуса (как мира половинка),засохший фрукт и вахтенный журнал.И прочий хлам. Ведь сколько не крути,но на пути необратимо длинном,где паруса пропахли нафталином,других следов не различить… почти…<p>«Будто дым от небесного пороха…»</p>Будто дым от небесного пороханевесомо плывут облака.Извлекаю себя из-под ворохаобстоятельств со дна сундука.Вынимаю надежды бесплодные,отлинявшие и старомодные,потому что не носят давноэти в розовых рюшах фасоны,эти туфли…Иные резоныправят миром.Но мне всё равно.Буду штопать, прилаживать латки,разбирать кружева и перчатки,пояса и атласные ленты,и тетрадки, где шёпот стихов,будто звук уходящих шагов.Так уходят на дно континентыв мир забвения, в толщу веков.Всё проходит: потопы и громы.Этот мир, непомерно огромный,словно щепочку крутит Река.Над причалами воют сирены,дуют в парус ветра переменыи иные зовут берега.Порвались, перепутались нити.Но останусь верна Атлантиде:там, в прозрачно-зелёном зените,невесомо плывут облака…<p>«Это может быть элементарно…»</p>Это может быть элементарно,и прощенья не за что просить:очаруюсь берегом янтарным,и забуду северную стыдь.Позабуду всё: как ветер свищет,как мерцают искры над трубой:оставляя старое жилище,пыльный хлам не тащат за собой.Если покупаешь платье новое,ветхое тряпьё порви – и в печь!Только память, голова садовая,уголья останется стеречь.Ворошить ещё не догоревшее,даже если нечему гореть.Забыто́е и заледеневшееу огня пытаться отогреть:лунный луч на вышитой подушке,за окном укрытый снегом сад…Так сентиментальные старушкираспашонки детские хранят.<p>Старый дом</p>
