Алексей Покотилов
Солнечный ветер
«Я порой холодею от мысли…»
Я порой холодею от мысли,Чтобы жить без тебя довелось.Ты себя в мои жертвы зачислив,Свою жизнь на мою, как на осьПрибулавила,пригубила,Приголубила,как прижгла.И теперь центробежная силаНе расклеит наши тела,Наши души и наши губы,Повторяющие: «Будь всегда!»В этом мире простом и грубомМы свои создаем города –В них мы зодчие,в них мы жители,В них наш голоси звук шагов,Но они как мираж обителиВ переулках больших городов.Потому центробежатся мысли,Покидая Земную ось…Жаль, что жизнь в осязаемом смысле,Только то,что прожить довелось!«Ворчит тромбон и плачут скрипки…»
Ворчит тромбон и плачут скрипки,Струиться кровь из тонких вен.Снег на окне угрюмо липкий –Апрельских просит перемен.Но перемены не торопятНи солнце, ни ночной туман.Секунды тонут в серых хлопьях,На полке замер таракан;В подъезде чьё-то бормотанье,Да за окном писк воробья…Пытаюсь разомкнуть гортань я,Расклеивбелыхгуб края,Но март безжалостно недвижен,И я – не я,но только слух.Тромбон всё дальше, скрипки ближе…Глоток, как вздох, протяжен, сух.Кто это, пола не касаясь,Ко мне приблизился, завис? –…Мы полетели…тень косая,Уже моя,метнулась вниз…«За прилежание души…»
За прилежание душиК нам вдохновение нисходит,И в тёмной вяжущей тишиЗвук прорастает, звук шуршит –Листом белея на восходе.На что разменяны года?!За сколько проданы печали?!Нам всё казалось –мы в начале,Мы не застрянем навсегда!За прилежание сердецК нам озарение слетает,И – дрозд в мозгу,в груди – скворец.Но голос в панцире колецТускнеет,вянет,хрипнет,тает…Ни сердца тающий родник,Ни прилежания души –Не вспоминай в своей тиши, –От них остался только блик,И он уже вдали летает…«Уходит яростный февраль…»
Уходит яростный февраль, –Уже медлительность в снежинках,И я, как будто пьяный враль,Боюсь идти по хрупким льдинкам:Я для себя замыслил месть –Купаться в холоде души,Пропасть совсем и кануть весьВ сердечной вяжущей глуши!А на меня дышал февраль,Слегка морозило и дуло,В глаза неслась чужая дальИ округлялась в стенки дула.Нет, даже Гоголь не поймёт,Откуда сумрак в наших душах,Пока свой чайник БегемотВсё льёт, всё льёт,а Мастер тушит.Мы в наших трещинах квартирСовсем не слышим и не видим.И обживаем свой сортир,Как близкий и понятный мир,Но там февральуженевидим….«Высоту звенящего покоя…»