<p>Константин Аристархович Большаков</p><p>Солнце на излете</p><p>Солнце на излете</p>Вторая книга стихов1913–1916<p>«Бирюзового моря залив там…»</p>Бирюзового моря залив там,Клонятся к влаге вечерней пальмы,И гудящим сурово лифтамУносили глухую печаль мы.Мы скользнули с площадки, –Как быстроЗамелькают в глазах этажи!О, последнее,Новые выстрой!О, последнее, про них расскажи!Ведь их двадцать прошло,И не будетТаких же, как были,А здесь…Будто в майском счастливом изумрудеУтонул и расплакался весь,Но не я, а последний вечер,Где вечерняя влага, как сон,Будто хрупкие спрятались плечиВ громаде амвонных колонн,Будто звонСо слепой колокольниПадает в зелень зорких травПорочные взоры невольнейТянутся к кубку отрав.Ах, всем в мире оптикамСделать таких же нельзя,Потому, что каждый паноптикумТакие глаза для выставки взял…И, как волны морейНеотступные приступы армий,Как весенний восторг в каждом новом году –Эти дни, как запах Violette de ParmeИ… когда же уйду?Ведь построены всеПрямые, как линииДомов в столицах,Серенькие, как мышь,И небо простое и. синееЛегло на ладони крыш,А вечер придет и повиснет нелепо,Запутавшись в рощах дымящих труб,И будет тянуться к городу небоКровавым мякишем губ;Заплещутся стекла на окнах из золота,И улицам втиснут упругий шум,А небо и тучи расколоты,Как мозг, безумьем пылающих дум…И все, что росли и крепли,Днем напрягая безволье сил,Нервы,Которые были и не были,Разлились,В тревоге медленный Нил,И тот благоговейный,Что в храме ник,И те, что нежны, как рисунок на ситце,Как будто века простоявший памятникЧугунные хочет раскрыть ресницы,О, за годом пронесшийся год,Когда больше ничто уж не снится,Как гроза, исчертившая зеркало вод,Как полетУбегающей птицы.Над землею и небом, как сжавшихся рук,Сквозь ладони закатРаскаленною пылью промечет…Это солнце на излете, свершив полукругОгибает последний вечер…Ведь их двадцать, их двадцать…А дальше?Уносимы ласкающим лифтом…О, поймите, что вечер последний – печаль,Ведь печаль же!А вечерняя влага, а пальмы, а залив там?Пгр. Март 1916 г.
<p>Молитвы любимым</p>Quand vous serez bien vielle……
Direz chantant mes vers, en vous esmerveillant:
«Ronsard me celebrait du temps, que j’etais belle».
(P. de Ronsard).<p>Молитва любимой</p> 
