Приходили – прощались – со мной,
Поцелуи – в лоб да в глаза,
Окружили сплошной стеной,
А рыдать, голосить – за…
И плыла далеко от…
Всё быстрей, да туда, где…
И ещё бы чуть-чуть, вот
Только кто-то: вернись-де…
И как было б, когда б знать,
Что потом – всё – не как до:
Через год, схоронив мать,
Сиротой – да в чужой – дом.
А затем и любовь – в боль,
Да ко дну – головой – вниз,
И надежда – петлёй – в ноль,
Вот он – выбор – двух зол – из…
И была ведь в ту ночь – вне…
Но очнулась – к утру – в шесть…
И зачем я тогда – не…?
И за что я теперь – здесь?
Теперь каждое утро начинается с вопроса бабушки:
– Что тебе снилось сегодня, Алиса?
А каждый вечер заканчивается паническим страхом ночи, которая открывает мне двери в сон, где я блуждаю в неизвестных пространствах, и куда следом за мной всегда проникает туман.
К утру он постепенно поглощает всё и вся вокруг и тянется ко мне.
Я знаю, однажды он доберётся и до меня.
И та ночь уже никогда не закончится. Она будет длиться вечно. Потому что я уже не проснусь. Здесь.
* * *лето 2012, Москва
