Когда мой друг войдёт в мои годаРазбитым и потрёпанным судьбою,Кровь истощится, станет как вода,Пойдёт к закату утро голубое.Старуха старость постучится в дверь,Поблекнут краски царственные ныне,А в довершенье всех других потерьКраса, как цвет весны, его покинет.Пытаясь защитить от этих лет,Я тороплюсь построить укрепленье,Когда нож старости захочет срезать цвет,Спасу прекрасный облик от забвенья.Защитой станет чёрная строкаВ ней образ друга будет юн века.<p>64. «Безжалостна у Времени рука…»</p>Безжалостна у Времени рука:Пощады нет богатству и гордыне,И башню, простоявшую века,И бронзу вечных статуй опрокинет;Я вижу, как голодный океанВодой на царство суши наступает,А берег волны рушит, как таран —Баланс захватов и потерь равняет;Чередованье этих переменВнушает, что закончится всё крахом,Потери учат думать: грозен тлен,В урочный час любовь погубит махом.От этой мысли хочется рыдатьО том, что есть, но страшно потерять.<p>65. «Раз бронзу, камень, твердь земли и море…»</p>Раз бронзу, камень, твердь земли и море —Всё бренность бытия разрушит в прах,Как выжить красоте в неравном спореВ ней стойкости не больше, чем в цветах.Как может устоять дыханье лета,Попав в осаду беспощадных дней,Когда и скалам не по силам это,Железные ворота – не прочней.Пугает мысль: надёжных нет укрытий,Где мой алмаз от Времени хранить,Кто в силах удержать поток событийИ красоту от порчи защитить?Никто не совершал такого чуда,Спасу её в чернилах – первым буду.<p>66. «Устав, взываю к смерти: – Нет терпенья!.</p>Устав, взываю к смерти: – Нет терпенья!Достоинство с рожденья в нищете,Нарядное ничтожество в веселье,О вере забывают в суете,И почесть воздают не по заслугам,И добродетель век, глумясь, растлил,И совершенство оболгали слухом,И мощь правитель в немощь превратил,И власть лишила голоса искусство,И знаниями блажь руководит,И дурью честность нарекло холуйство,И зло добру прислуживать велит.Устав так жить, ушёл бы я до срока,Боюсь любовь оставить одинокой.<p>67. «Зачем он должен жить среди пороков…»</p>Зачем он должен жить среди пороков,Украсив их присутствием своим,Чтоб тяжкий грех, укрывшись от упрёков,Себя связал ещё прочнее с ним?Зачем цвет мёртвых красок подражаетРумянцу его щёк, он – нежно ал,Зачем обман уродство украшаетЕго лицо, приняв за идеал?Зачем он должен жить, когда Природа,Растратив кровь давно уже банкрот,Казна её всё меньше год от года,Живёт лишь тем, что у него берёт?Она хранит его, чтоб с пьедесталаНам показать, чем раньше обладала.<p>68. «Он – образец для лиц минувших дней…»</p>
