Далёкий гром,Лишённый молний,Там Зевс забылся в пустоте.Олимп усталИ переполнен,А боги молятся себе.Высокий дымКостров надежды,Прозрачный, как намёк уйти.Укор двоим,Не жить, как прежде,Пора искать свои пути…Мириться поздно, бить напрасно:Мишени превратились в лёд,Смеяться глупо и опасно,Нас смех до смертиДоведёт.Суровый взглядНа то, что просто,И восемь мнений у двоих,Идти назад?Начало тоста,Но пир закончился без них…Далёкий гром,Как звон бокалов,Безвкусный антураж. Тупик.Сидим вдвоём,Пора настала,Немые проводы любви.<p>Жизнь после жизни</p>Каждый деньВсё как-то так:Си-бемоль, прозрачный лак.Кубики-минуты,Ускользающие зря.Жизнь идёт,Короче говоря…Ясен пень,Иван-дурак,В этом соль, попал впросак.Пальцами сминаюИз пружинок якоря.Тонкий лёд.Бумажные моря.<p>Больно!</p>БольОт усталости,Преждевременной старости,От великогоК малости,ГдеРассыпана соль.Поругаться?Не хочется…Утомляют пророчества.И их авторыСтранные,Говорящая моль.ВекЗасветился экранами,ЗаслонилсяСтаканами,Удивился нерадостноПодавилсяИгрой.СветНад рассветами пьяными,Над раскрытыми ранами,УхмыляетсяПакостно,Как рыбак над икрой.ЧасПриближаетсяК полночи.Мысли, полные горечи,Вероятно, целебные.Густо крашеныХной.<p>Горный блюз</p>Присядь на вершине, достань свои спичкиБросай их одну за одной.Сидеть над обрывом – дурная привычка,А, впрочем… Тебе не впервой.На камне холодном, покрытом узором,Расписанном ранней весной,Курить неуютно, но за разговоромПридётся. Одну за одной…Сыграй на одной струне,Каплями на волне…Блюз для тех,Кто остался в бездне,Променяв свой успех на боль.Может, лучше им так…Интересней…Значит, Бог и сатанаСыграли сегодня в ноль.Мы были знакомы, мы были открытыДля странных ненужных побед.Состарилось солнце, ослабли магниты,Сгорел величавый корвет.И снова на камне, покрытом узором,Сидим, ни о чём говоря.Молчащие горы… Над этим просторомКогда-то рождалась заря.<p>Гитарист</p>Ветер однажды становится смерчем,Сминая скалы, как вату,Зло совершенно, когда ты доверчив,Добро – иногда предвзято.Капли с шипением падают в воду,Блики металла пронзая.Мастер, с улыбкой играющий коду,Он сам ничего не знает…Мастер литья фигурИз воска гитарных струн,Сонный старикС больными глазамиВдругСтановится юн.Мастер шитья из нот,Построив воздушный плот,Падает в крик,Вышивая часамиКругИз тысячи лун…Ветер, однажды вселившийся в руки,Мучает пальцы и нервы,Он извлекает всё новые звуки,Он заставляет быть первым.Как тяжело удивляться рассвету,Когда ты живёшь лишь ночью!Упал медиатор потёртой монетой,Теперь уже всё. И точка…<p>Болезнь мира</p>
