Когда родной язык сменив на блеск сонета,пытаюсь мыслей передать я глубину,причина, мой Ронсар, не в стиле, нет, - не в этом,свое дыхание туда я не вдохну.Твое бессмертие и так уже воспето,и что-то новое назвать я не рискну.Я чту традиции, не брезгую советом,вдали от Родины люблю ее одну.Причина здесь проста, (она, увы, банальна).Писать, как ты писал - изящно, гениально,возможно только соблюдая твой устав.И, восхищаясь беспредельно, в виде дани,готов я всё забыть и долгими часамипеть о любви к тебе, нисколько не устав.2009<p>Николай Рубцов</p>Я часто, глаза закрывая,всё вижу, как в небе ночномкружат тихо звёзды, мерцая,над Вологдой, где был мой дом.Так много здесь хмурого небанад серой, спокойной водой...Ты был там когда-нибудь, не был?Тогда незнаком ты с тоской.Там травы покрыли дороги,деревья притихли давно;леса, и кустарник убогий,и скука, что дует в окно.Россия! Как грустно и страннопоникли берёзы твои.Как солнце над лугом туманнов краю нелюдимой земли.И лишь иногда над рекою,где бакен качается жёлт,услышишь, как волки завоют,да лошадь тихонько заржёт.2009<p>Борис Рыжий</p>Он родился нежданно–негаданнов лабиринте фабричных дворов.Роль была приготовлена, задана:убегать от ментов и воров.Было тёплое пиво вокзальное,облака плыли над головой... И стихи – так щемяще печальные,и борьба с бесконечной тоской. Только смерть молчаливая, щедраявсё идёт и идёт по пятам.Снова небо нахмурилось серое.Может, правда, что счастье лишь там?Музыканты играют, стараются. Но заката страшнее рассвет.Дни летят, но ничто не меняется...«Больше чёрного горя, поэт».2011<p>Михаил Светлов</p>Его провожали на долгие сроки,бойца — добровольца Двадцатого года.Он пел свои песни о странах далёких,про тигров, Гренаду, сражаясь в походах.Хочу понимать жизни бурной нюансы,услышать морей мелодичное пенье,да только финансы поют мне романсы,союз заключив с моей сладостной ленью.Я в жизни ни разу не дрался в таверне,не пил из стакана холодное виски.С красавицей стройной не буду, наверно,смотреть на закаты с холмов Сан-Франциско.Рукой загрубевшей натягивать парусбоюсь не придётся, кружась в урагане.Не встретить в Париже угрюмую старость,не спать беззаботно в дорожном кургане.Но верю, что скоро, мечтая упорно,смогу на фрегате под натиском бури,свой курс проложив на созвездие Овна,тропической ночью на вахте дежурить.2019<p>Игорь Северянин</p>
