То вместе, то попеременнозвучат откровения гласных:там – спрятавшихся манекенов,здесь – двух мельхиоровых масок.Я слышу – то громко, то тихо,там – женственных амфор партита,здесь – стретто пчелиной поляны,и шёпот то мнимо, то явно…И – пятого времени года —прелюдии пылких желаний,мгновеньям украденным оды,ноктюрны прекрасным обманам.И – пауз воздушные ямы,где я в полутьме, полусонно,бесплотный, то мнимо, то явновпадаю опять в невесомость…<p>«Поэма счастья путает страницы…»</p>Поэма счастья путает страницыи недомолвки юной чистоты.Последний снег не так уже искрится,не те: наивность, смех, не те черты.Цветы воспринимаются не так.И музыка не наша и не та…Закрой глаза – мелькают годы, лица.Поэма счастья путает страницы…Нет теплоты, и не нужны подарки,нет тайных встреч, наития темны.И нет тебя в старинном нашем парке.Как будто нет, и не было весны!Мне с детства снятся: шорох Синей птицыи лампочек сиреневых аккорд.Поэма счастья спутала страницы.Всё где-то рядом. Но – как далеко!<p>Тсс!</p>Перебираю грани словпод скрип пера, страницы шорох.Мне слышен тихий, с эхом, зов,вздохнули шёлковые шторы.Строка, не прерываясь, кружит,ведёт туда, где память глубже…Узлы, прощупывая строф,перебираю грани слов.Вот: Чёрной магии число,латунных губ живой эпитет,вот сдержанный иконы слог,и необузданность палитры…Так и сижу до сквозняков,несущих белоснежный лепет,перебирая грани словнасторожённого столетья.<p>Что мне не жаль сжигать в костре?</p>Пусть тянет в темень дым костра,бредущий от конструкций песен,сгорают: отклонений стан,и штампов масляная плесень…Сухой малинник недомолвок,подтекст приятельских уловок.Пусть ветер будет сплин листать,тянуть в темноты по кустам…Укоров корки тлеют и —сухих картавинок заплатки,плетёнка гибких догм дымити – бородатых шуток вата,и – вороха подвохов, хлам.Но не горят времён осколки!
