Снег… фонари висят в снегу, нарядны,Прекрасные снежинки ненаглядны,Разнообразны, колки, кружевны —Всё – от коклюшек вороты брабантскихС картин, особо же с – флама…испанских.Мы ждём снегов… не так же, как весны…Снег, снег мы ждём, ждал мытарь так – прощенья,Ребёнка – мать, обжора – угощенья.…В Одессе, Петербурге и в Москве,В Нью-Йорке… Гриша, правда ль? Ждёшь? Вестимо!Частицы вышины – в ладонь, и мимо.Сверкают светом, пропускают свет.Не как весны… смелее жду, и проще,Как – коммунизма! – снег везде – всеобщий —Не лист, не почка, и не человек.Он, снег, любим был девушкой одною,И зря она не ладила со мною,Я, как она, влюблён в зиму навек.И снег люблю, ты тоже, слышу, тоже,Услышав чужестранный шорох: «Боже»! —Воскликнет Катя, как дитя, – «Зима»!А дети из Коннектикута: «Винтер»!…Пойдём на двор, не позабудь про свитер —Там снегопад, фонарь, там – синема.Сквозь снег рябит Гудзон – водою невской.Айда в кинотеатр на Чернышевской —В «Спартак»: у них сеанс вечерний – Снег!Спартак сгорел. Сеанс – не отменяют!Экран волшебный нас объединяет,И океан, как третий человек.И вовсе не изгои мы с тобою,Скулящие у разного прибоя,Едва слышна команда «Снегопад»,Нам небо, теша грозную натуру,Качнёт крылом, посыплет десантуру,Снег. Парашюты-души нам летятСпасать – и их число неимоверно.Они не «вероятно» мне, «наверное»,Несут победу в тонких кружевах.Всеобщему крещенью снегом рады,Мы ждём его, как мытарь ждёт пощады.Степь дремлет – со звездою в головах.……………………………………………………………………………………Ты скажешь: «Слава, лишь октябрь, нескороЕщё получит лакомство обжора,И на столе пока пустой прибор».А я отвечу: «Друг, не будь зануда!Я верую в излюбленное чудо,В наш снежный невесомый разговор».<p>Зимний букварь</p>Букварь пронизывает холод,Дыханья пар от букв идёт.У «Р» вверху кружок проколот,Не жабра, не ноздря, не рот,Но дырка… чувствуешь, как дышит,Как пора кожи букваря,Он – лёд живой. Всё говоря,Про всё молча, слова колышет,Сухи камышные словаНа азбуки краю – морозном.Как холод жгуч в размахе грозном,Уже не чувствует трава,И «Я бывала зелена», —Жаль, жаль… не шелестит она.<p>Моему портрету</p>Неласков, несвеж, неумыт,Небрит, груб, негож для контактаС. Ладогин с виду. Внутри ж меня – миртЖелтеет бутонами. Так-то!<p>Сосновый бор</p>Покажется тающим воскомДетство: прошло – взял, позабыл…Помню, был, был я подростком,Бор я сосновый любил.Были и Купера книжки…Купера книжки прошли.Жёлтые иглы… шишки,Солнце до самой земли,Полосы солнца на хвоеИ на сосновых стволах…Знать, начинает живоеЖить при погасших навеки свечах.<p>Семечко</p>
