Золотая осень молчит.Золотая осень горчит.Где же ты, мой друг, где же ты?Липовые ветки желты.Паром изо рта вечерок.Холодок, звезда, ветерок.Липовый холодный настой.Воздух пуст, до дна испитой.Где же ты, мой друг золотой?<p>Говорящая пешка</p>Я в эпицентре шахматных фигурВстал во плоти. Звать небеса на помощь,Прекрасно зная нрав, и поступь тур,Коней, ферзя, знать, что король за овощ, —Судьба моя. Ты скажешь: «балагур», —Оставь, прошу, определенья обочь.В живой груди стучит не каламбур,Я, Слава, не пластмассовая сволочь,Сквозь маску не коснуться небу – щёк,Я выбросил поэтому забрало.Я человек, мне умереть – в свой срок,Что б там – у белых с чёрными – не стало,Пусть движет человеками рука,Беспечен путь мой в пальцах игрока.<p>Письмо с приглашением</p>Притяжение неба сильней, чем воды, мой Григорий.Оттого настоящий ныряльщик не падает вниз.Ты бы счёл эти строки набором пустых аллегорий,Если б адреса не было. Ну же, признай, не ленись.Я ж тебе предлагаю взять зеркало и отразиться.В облаках нет кругов от нырянья… так что ж, что их нет,Прыгнуть нужно. Но – ласточкой. Просто подумай: «Я – птица»,И смотри прямо под ноги, в тучу, приблизь её взглядом… Привет.Ничего не изменится: дно тебе неба знакомо.Мы на нём родились, мы на нём, полагаю, умрём,Но увидишь, что первая мысль твоя будет: «Я дома.Мне так сладко дышать на Неве без аптек с фонарём».Обрываю письмо, извини, не терплю излияний,Кроме них же всё сказано, так что, надеюсь, зайдёшь.Небо можно простое, совсем без светил и зияний.Лучше, чтоб было сухо и ясно. Но хочешь – и в дождь.<p>Мёртвая Родина</p><p>Стихи о детском фольклоре</p>
