Раскапывая память, лезешь в пекло…Снимая слой за слоем отложенья —Окаменевший мусор, пыль, наносы —Откапываешь странные руины:Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;Воздушных замков, преданных забвенью…И множество ответов на вопросы,Забытые, но дышащие в спину.Ответы из раскопок – тот же мусор:Вопросы потеряли актуальность,Став средоточьем детского наиваИ юношеского максимализма.Забыть и наплевать? Но плод надкусанНе раз, не два. А грубая реальностьЛишает ощущенья перспективыИ не внушает чувства оптимизма…<p>Франт</p>Наверное, нежданный визитёр,Усвоив, что встречают по одёжке,Не начинал с минуту разговор —Давал понять: не мелкая, мол, сошка.Нарядом, обречённым на успех,И запонками в кипенных манжетахЗатмить и поразить пытался всех.В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.А как насчёт души? Да что – душа…Невидима. Но, видимо, одетаВ наряды, что не стоят ни гроша.В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…<p>Октябрь. Гроза</p>Рассветный лучне смог пробитьсяв урочный чассквозь толкотнюугрюмых туч.Примолкли птицы,пропали с глаз.Пожалуй, днюпривычный шаглегко, вольготносвершить, увы,не суждено.И полумракзакрасил плотно,до синевы,моё окно.Сверкнуло… Гром!Гроза? Да полно…Октябрь. Зимапридёт вот-вот.Но… Вздрогнул дом!И вспышки молнийсведут с ума…Ну что за год?!По стёклам – дрожьот экзерсисовприроды. Нетв запасе слов!..<p>Осеннее настроение</p>Слабый запах дыма от костров.Воробьи попрятались куда-то…И многозначительно багровОтсвет уходящего заката. Не иначе, скоро холода И дожди придут. Не врут приметы. Растворится, канет без следа Бабье, кратковременное лето…Всё проходит. У всего свой срок.Завершенье всякому началуВозвестит неслышимый звонок.Но пока его не прозвучало. Или в повседневной суете Не услышан был, – ведь он неслышим. Ночью дождь исполнит па-де-де На подмостках подозябшей крыши.А когда оранжевый рассветУлыбнётся вкрадчиво, по-лисьи,Вступит – в свой черёд – кордебалетЯрких, пёстрых, разноцветных листьев…И хлынул дождь.Без компромиссов.Из давних лет…Из детских снов…<p>Изменюсь</p>
