Никто не знает, как такое случается.Как душа и слово обручаются.На какой ступени существованияВозникает эта форма внутреннего сгорания,Которую называют коротким словом – поэзия.И, которая на самом деле – лезвие.Лезвие острое и, в обращении, опасное.Потому, что не сыны мы у Музы, а пасынки.И мало кому из нас Муза улыбается…А, по большей части, – человек мается.Не летит, как ласточка легкокрылая,А тянет, как бурлак, надрывая жилы.Тянет косную материю одиночества,У которого только имя. И нет отчества.Но, без которого не бывает пения,Музыки, великодушия и стихотворения.<p>Родная сторона</p>Дальняя моя сторона.Здесь полынь и крапива в ряд.Словно брошенная жена –Не нужна…Но туманит взгляд.<p>Июньские строки</p>Запах горячего пескаИ желтой травы.Вспоминаю детство.У плотины – детвора.Ловят майкой уклеек.Жаркий полдень.* * *Дорога в лесу. СолнцеПросвечивает насквозьРжаво-голубые сосны.* * *Уж на обочине дорогиВ кольцо свернулся.На шее – оранжевый шарф.* * *Пятьдесят лет прошло.А кузнечики – все те же.И та же тень от дуба.* * *Низкие облака. Дождик холодный.СиротстваНеострая печаль.<p>Утро на даче</p>Сияет небо синевой,А озеро – серебряной каймой.И клумба сферой золотойВзлетает ввысь. Благоухает воздух.Он легок. Сердце веселит.А соня-дом все еще спит,Давая себе роздых.Трава сверкает от росы…И, если бы найти весы,Чтобы измерить тяжесть и объемы,То обнаружится – пространство невесомо.И время замерло.И утренник – всегда…И облаков застывшая гряда.<p>Песенка ни о чем</p>Отличная дорога,Когда тебя не ждут.И ты шагаешь в ногуИ сапоги не жмут.Отличная работа,Коли в награду данОдин глоток свободыИ два гроша в карман.Отличная столица,Когда б поменьше лжи…И стоит помолиться,Если остался жив.<p>Середина мая</p>Отрада северных широт.Благословенная неделя.Пора, когда от солнца млея,Мы улыбнемся во весь рот.Ну, здравствуй, середина мая!Пчелы медлительный полетТы – ожиданий оправданьеТы – отрицание невзгод.Какая радостная нота,Когда ее не слышит слух!Какая светлая работа,Когда ее свершает дух!Но, лето жаркое грядёт –И кончен промежуток краткий…Все справедливо: редок мёд.И, видно, потому так сладок!<p>Туман</p>
