«С днем рожденья, папа» — я скажу,Как раньше, как всегда, как ныне.К тебе с подарком прихожу.И ничего, что ты лежишь в могиле.Мне не доступно рук твоих тепло.Не правда — чувствую и знаю.Из глаз опять все потекло.Ты под землей, я на земле. Скучаю.Я ночью прихожу к тебеВо тьме, в сиянье, в озаренье.Я твой ребенок, я твое творенье.Я с памятником чокнусь рюмкой водки,Такая пьянь, такой фетишь.О чем заплачет мать,Что говоришь?Три дня с тобой предсмертных —Три, четыре, пять.И всё — пуста больничная кровать.О чем ты пел в реанимации?Что я не сын, а дочь — такая сублимацияО женщина ты или картина,Не можешь выдавить мне сына.Из недр своих из бытия.Кого ищу я вместо сына?И на руки возьму любя.Я колыбельную спою на жертве крови алтарю.Ты умираешь и вдруг говоришь: «Ты кушала?Ты почему замерзла? Где мои вещи?Ты надень, поешь…Вставай! Ты спать сюда пришла?!»Но слишком поздно кровь поменять,Как поменять одежду.Ведь у меня такая ж кровь — возьми!Врачи всё врут, убив надежду:«Он умирает, жизни ты не жди.»Как смерть мне ждать,Я с ней знакома?Ты научи, ты опознал её.Я вне земли, я незаконная.Я ухожу в твое небытиё.На кладбище пришла собака.Такая белая, как лошадь в кокаине.Моя нога — хромает ее лапа.В твоей я смерти не повинна.Врачи кривляясь причитали: «Мы не боги» —Прекрасна смерть, жизнь тоже неубога.<p>«Что ты хочешь от меня?»</p>Что ты хочешь от меня?Познакомится поближе.Дьявола в тебе не вижу,В речи спесь и «суетня».Силы нет, одно бля-бля.Дьявол не зовет к себе.Ищет он и он находит.Он берет и не отводитГлаз из сердца бытия.Ветер стонет, ветер свищет.Вечно кто-то что-то пьет.Знаю я, чего ты ищешь,Знаю, что тебя найдет.Безмятенье, пустота.Смысла нет, вся жизнь не та.Сам себя ты уничтожишь,Если жить любить не можешь.Не тоскуй и не печалься,Отключайся, подключайся.В небо посмотри и ввысь.Черной кошке — кис иль брысь.<p>«А в чем прикол? А в чем признание?»</p>А в чем прикол? А в чем признание?Свое ты выбрал наказание.Сперматозоиды — вперед и вверх.Где истина и где успех.Они не поняли и заблудились.Их силы нет, с пути все сбились.А в чем упрек? Матка не та?Все суета, все пустота.Нельзя прикрыться грязью и убожеством.В бомжах есть истина. И ты найдешь.Ты вырастишь конкретное урожество,И выродив все это пропадешь.Такой смысл в жизни есть,Имеет место быть.Хочу забыть? Иль не хочу забыть?<p>«А мысли все крутятся, кружатся, крутятся…»</p>
