Тает облачко тумана…Чуть светает… Раным-рано Вышел старый дед с клюкой.Бел как лунь, в рубашке длинной,Как из повести старинной, — Ну, совсем, совсем такой!Вот тропа за поворотом,Где мальчишкой желторотым К быстрой речке бегал дед…В роще, в поле — он как дома,Все вокруг ему знакомо Вот уж семь десятков лет…Семь десятков лет — не мало!..Все случалось, все бывало… Голод, войны и цари, —Все ушло, покрылось новью…И на новь глядит с любовью Белый, высохший старик.Он стоит, склонясь над нивой.Золотой густою гривой Колосится в поле рожь.Нет межей во ржи огромной,И своей полоски скромной В этом море не найдешь.Деловитый и серьезный,Смотрит дед, и хлеб колхозный Сердце радует ему.— Эх! И знатно колосится! —Дед хотел перекреститься,Да раздумал… Ни к чему!
