И я когда-то рухну, как и все,И опущу хладеющую руку,И побегут машины вдоль шоссеНе для меня — для сына и для внука.Мой цвет любимый, нежный иван-чай,Раскрыв свои соцветья в знойный полденьКогда его затронут невзначай,Мои стихи о нём тотчас же вспомнит.А ты, моя любовь? Зачем пытатьТаким вопросом любящего друга?!Ты томик мой возьмёшь, начнёшь читатьИ полю ржи, и всем ромашкам луга.А если вдруг слеза скользнёт в траву,Своим огнём земной покров волнуя,Я не стерплю, я встану, оживу,И мы опять сольёмся в поцелуе!
1966
<p>" Вот и дожили до четверга. "</p>Вот и дожили до четверга.Ты и я, как и все горожане,А за эту неделю снегаСтали глубже и урожайней.От больших снегопадов своихНебо очень и очень устало.Серый тон во все поры проник,Небо бледное, бледное стало.Невысок у него потолок,И в оконной моей амбразуре,Дорогая, который денёкНе хватает лучей и лазури.Приезжай! И обитель мояИ засветится, и озарится,И разбудит, взбодрит соловьяВдохновляющая жар-птица.
1966
<p>" Гомер не знал о пылесосе, "</p>Гомер не знал о пылесосе,Он пыль руками выбивал,Но в каждом жизненном вопросеНе меньше нас он понимал.Адам и тот имел понятья,Умел сомненья разрешить,Он думал, а какое платьеДля Евы к празднику пошить.Ликующий дикарь с дубиной,Уйдя с охоты, вдруг смирел,И, пробираючись к любимой,Бросал дубину, брал свирель.У самых древних, самых дикихНе пусто было в черепах,И было поровну великихИ в наших и в других веках.Отсюда вывод — будь скромнее,И знай, что в древности седойВсе люди были не темнее,Чем те, что пиво пьют в пивной!
1965
<p>" Что поэту даётся от бога? "</p>Что поэту даётся от бога?Очень мало и очень много!Сердце чувствующее, живое,Не лукавое, не кривое,Пламенеющее, горящее,Словом, самое настоящее.Он не барин, не соглядатай,Он рабочий с рябым лицом,Добровольно идёт в солдатыБить неправду горячим свинцом.Пулемёт его содрогается,Сутки целые отдыха нет.Только так ему полагается,А иначе поэт — не поэт!Что за это в награду даётся,Кроме ссадин и синяков?Ничего! Но поэт остаётся,Как живая легенда веков!
