Свежа… мила… неплохо, ноЕсть возражение одно:Снижает это нам всегдаПроизводительность труда.
1985
<p>Баллада о сером пальто</p>На трамвае ли качу,Еду ли в авто,Всё глазами я ищуСерое пальто.Раз уж к слову мне пришлось,Высказать готов:Сколько всё же развелосьСереньких пальтов!Телеграмму я отбилПрямо в Минлегпром:Много раз обманут былСерым я пятном.От природы близорук,Вздрогну — нет, не та!А как еду, всё вокругСерые пальта!Оттого и грустно мне:Я ж мечтал о том,Чтоб побыть наединеС серым тем пальтом!Я ж с утра и дотемнаВспоминаю ту,Что была облаченаВ серую пальту!Но, в трамвае ли качу,Еду ли а авто,Безуспешно я ищуСерое пальто…
(14 мая 1985)
<p>Всё, что скажешь — я пойму…</p>Всё, что скажешь — я пойму,Что не скажешь — тоже:«Это всё нам ни к чему…»Ни к чему… И всё же…Что ты скажешь? — «ДорогойОт любви страдалец!Посмотри-ка ты на свойБезымянный палец!»Что не скажешь? — «Не о томМне бы волноваться…Надо думать о своёмБезымянном пальце..»Всё, что скажешь — я пойму,Что не скажешь — тоже…Это всё нам ни к чему…Ни к чему. И всё же…
(3 мая 1985)
<p>Под ладонью моей</p>Под ладонью моейТак щека твоя прохладна…Я затих средь кудрей.Погоди немного, ладно?Подожди, не спешиПринимать своё решенье.Ну же, дай для душиХоть одно ещё мгновенье!Подожди, подожди,Своенравная принцесса:Словом не обожгиТоропливым, неуместным.Будет всё хорошо,А не будет — будь что будет…Что ж нам нужно ещё?Мы о будущем забудем.Подожди, помолчи:Я люблю тебя, молчунья.Или вот поворчи:Мол, куда тебя тащу я.Но в ладони моейТак ладонь твоя прохладна…Будем после умней.Подожди немного, ладно?
(2 июня 1985)
<p>Ежедневная утрата</p>Ежедневная утрата:То в автобусном окнеУлыбаешься ты мнеПочему-то виновато…То смотрю я на фигуркуСо склонённой головой,С неизменною сумойУходящую проулком…И утраты непрямые:Непожатие руки,Непонятие строки,Разговоры неживые…И утрачены, я знаю,Те часы, что без тебя:Я живу тогда скорбя…Не живу — переживаю.
(15 июля 1985)
<p>Мои стихи неблагозвучны</p>Мои стихи неблагозвучны.Их, как умею, я леплю.Тебе читать, пожалуй, скучноО том, что я тебя люблю.Я не Шекспир и не Петрарка:Обыкновенный графоман.Тебе ни холодно, ни жаркоОт строчек, сунутых в карман.Но я пишу. Зачем, не знаю.Пожалуй, это способ жить.Но я люблю. Хоть понимаю:Довольно мне людей смешить.Я рад бы был, глаза закрывши,Не увидать лицо твоё…Но, видно был Бабий — да вышел:Не удаётся мне сиё…И что бы я писать не начал —Программу, речь, статью, рассказ,Уж если начал — это значит,Стихами кончу каждый раз.
