Всегда со мной в работе иль покое,На улице иль в комнате моей,Певучее и нежное такое,Созвучие из солнечных лучей.Всегда во мне, как огненное пламя,Горящее бессменно день и ночь,Поющее в моей душе стихами,Зовущее все в жизни превозмочьИ в холоде, и в пламени, и в дымеИ в ясности, и в сумерках, во снеЧто может быть прекрасней и любимей,Чем это гармоническое имя,Поющее, живущее во мне.<p><strong>Весна</strong></p>Опять в окно заря и воздух полон хмеля,Весенних запахов, тревожащих мой сон…Я рву с календаря последний день апреля,Как год назад в саду рвал первых роз бутон.Так каждою весной мы окна открываем,И, улыбаясь утренней заре,Доверчиво, по детски, забываем,О том, что все, увы, уходит в октябре.<p><strong>«Я не первый с тобой, не последний…»</strong></p>Я не первый с тобой, не последний,И не первая ты у меня,В этой чувственной нашей обеднеНочь закрыла сияние дня.Оттолкни, оскорби, я не струшу,Знаю я, мой мучительный друг,То, что камни в усталую душуПопадают из ласковых рук.1946<p><strong>«Сегодня вечер ветреный и теплый…»</strong></p>Сегодня вечер ветреный и теплый.Мы в этой комнате, от дыма голубой…Как хорошо мне в этой жизни блеклойПоговорить, любимая, с тобой…Спит девочка, сложив ручонки,Жизнь и ее успела обокрасть…Давно ли ты сама была девчонкой,Совсем не думая про боль и страсть…Забылось все, давно потухло пламя,И боли нет и страсти тоже нет.Целую я холодными губамиНет, не тебя, а детский твой портрет.1946<p><strong>«А письма все короче и короче…»</strong></p>А письма все короче и короче,Все суше и неласковей слова…Я скоро доживу до сжатых строчек:«По-прежнему работаю, жива»…Ты знаешь, мне и этого не надо,Привык один смотреть я из окна,Когда выходит осень за ограду,Смертельною желтухою больна.Там где-то бьются в сумасшедшем ритмеЧужие жизни в каменных мешках…И тянется рука невольно к бритве,А сердце ждет последнего прыжка.Но толку нет в случайно вскрытой вене:Живи, топись, стреляйся, прыгай, пей —Ты ничего на свете не изменишьНи жизнью и ни гибелью твоей.Мир не заметит, солнце не погаснет,И пульс не остановится живойКогда один какой-то череп хряснетО выпуклые камни мостовой.1946<p><strong>«Я был плохим. Да, ты права, не спорю…»</strong></p>
