Я стихами говорил с тобою —В них не поняла ты ничего…Я склонился пред своей судьбою,И пишу теперь ни для кого.Те стихи, которые нас душат,Но которых избежать невмочь,Чтоб еще безмолвнее и глушеПодходила ночь.<p><strong>II. «Я их не собираюсь издавать…»</strong></p>Я их не собираюсь издавать,Или поштучно где-нибудь печатать,Людей я научился презирать,Ни с кем из них не говорить и прятатьОт их суда волненья этих строк,Косноязычный голос их невнятен.Я знаю: каждый в мире одинок,И даже самым близким непонятен.<p><strong>III. «Мечтал о славе — слава не пришла…»</strong></p>Мечтал о славе — слава не пришла.Любовь прошла, не оглянувшись, мимо.А может быть, она со мной была,Но я не рассмотрел лица любимой.И в тысяче и в двух десятках летЗначение имеют только числа:Люби, твори, гори огнем побед —Все это не имеет смысла!<p><strong>Фрезии</strong></p>Цветы называются фрезии,В России они лишь в Крыму,В них чувствую свежесть поэзии,И я их люблю потому.Деревья под снежною сеткою, —Обычный февральский наряд —А фрезии нежной расцветкоюУже о весне говорят.Их запах — смешение томности,И детской поры леденца,Нескромность девической скромности,Томительно ждущей венца.Они, как весна, легкокрылые,Хоть нет еще солнца, увы.И яркие, теплые, милые,Как солнце, как счастье, как вы.<p><strong>«Ты одна… мечты… вино на полке…»</strong></p>Ты одна… мечты… вино на полке,Книга об Италии с тобой.Я, как пленный зверь, мечусь в светелке,Подгоняемый своей судьбой.У тебя и у меня — сугробыЗа окном и дали голубы…Хорошо бы, знаешь, хорошо быУбежать в сугробы от судьбы!Так бы взять и выпить эту снежность,Остудить и заморозить грудь…Чтобы неоправданную нежностьБурей, мглою, снегом захлестнуть…Чтоб она, под тяжестью обвалаЗастывала синей глыбой льда,Не любила и не согревалаНикого, нигде и никогда.<p><strong>«Ты сидишь, своим убита горем…»</strong></p>Ты сидишь, своим убита горем,Я своим, но дружбу сохраняПомолчим, поговорим, поспоримУ колеблющегося огня.Восковая свечка оплывает,Он приятней — этот полумрак,Тем, кому чего-то не хватает,Яркий свет не нравится никак…Не чего-то, а больней — кого-тоНе хватает, от всего уйдя…Так тебе — ушедшего заботы,Мне ж давно не достает — тебя.Потому что только лишь тобоюМного одиноких лет я жил…Все, что мне даровано судьбоюЯ в мою любовь к тебе вложил.О, как пусто, жутко, бестелесноЭто кресло влево от меня…Кто на очереди — неизвестно…Но за то, что жизнь неинтересна,Милый друг, не обижай меня.1966<p><strong>Весна</strong></p>
