Я лиричен и прям, как доска,так не выжить меж бурь и пожарищ...Мой огонь – это блажь дурака,и над ним даже кофе не сваришь.Вам охота в веках прогреметь?Так стремитесь под бомбы и пули...Громко ставит нейтронную смертьомский грач, зимовавший в Стамбуле.Политической песне – простор,безыдейные всхлипы не в моде...Вдохновенья священный костеру кухарок в цене и в почете.Мой блокнот – мой хранитель огня, – нет на свете надежнее стражи...Он от зла разгружает меня,Сквозь грозу, по короткой волнея иду от комедии к драме...Вдруг сорвусь – и от горя по мневсплачет небо грибными дождями...<p>Моя звезда работает исправно...</p>* * *Моя звезда работает исправно,моя родная личная звезда...Она зажглась сравнительно недавно,зажглась недавно...Думал – навсегда...Но остывает в сумраке холодном,и вдруг погаснет в нынешнем году...Пустыня – львам, лес – птицам беззаботным,а мне – зажгите новую звезду!<p>А мысли шагают коряво...</p>* * *А мысли шагают коряво,а губы от страха спеклись...Уходит... жена или слава...свобода, а может, и жизнь.На лучшем твоем перекресткеона – у другого в руках.Не порти, дружок, папироски,не бейся в ревнивых силках.Когда над телами убитыхвраги распивают вино,убитым уже не обидно,убитым уже все равно...<p>Если</p>Если бабы недружно запели,значит, труп повезут со двора...Если морда опухла с похмелья,значит, весело было вчера.Если мысль выше крыш не взлетает,значит, кончился в сердце огонь...Если снег на ладони не тает,значит, мертвая это ладонь.Если умер, но ходишь,как прежде,если сдался, врагов возлюбя, – значит, слава Последней Надежде,что воскреснуть заставит тебя!<p>Плен</p>Край подушки слезами захлюстан,в злобе тягостной щерится рот,на душе по-осеннему пусто,только ветер танцует фокстрот...Но! – слезятся барачные стены!Но! – сугробы страдают от ран!Ручейки, словно вскрытые веныголубых чистокровных дворян.Но! – свистит на свободе пичужка!Но! – сосульки звенят допоздна!У конвойного – морда в веснушках...Значит, там, на свободе, – весна!<p>Я – не поэт...</p>* * *Я не поэт. Стихи – святое дело.В них так воздушно, нежно и светло...Мне ж дай предмет, чтоб тронул – и запело,или хотя бы пальцы обожгло.<p>Поэзия – не поза и не роль...</p>* * *Поэзия – не поза и не роль.Коль жизнь под солнцем – вечное сраженье, – стихи – моя реакция на боль,моя самозащита и отмщенье!<p>Мой день</p>
