Мы вышли на улицу утром, когда начинало смеркаться,Трубе надоело дождем карантинным сморкаться;Из люков, чтоб урны ограбить, стекались ушастые мыши,В глазах фонарей возникали предсмертные злобные мысли,И мягкие влажные нежные щупальца вежливых спрутовВпивались и плоть выпивали, сплюнувши желтые струпья,И дождь беспощадно и хлестко по площади бил и плевалсяПлощадно и плоско по плоскостям щек и по пальцам,И ветер, и ветер, стерва, вторил и старил истертоРезкие щели морщин потаскухи истории.Мы вышли на улицу утром — но начинало смеркаться.Не мы виноваты в этом — но начинало смеркаться.И смерчи, и окна, и речи, и ветер вопили: «Кайся!»А каяться было не в чем. Не в чем нам было каяться.
1969
<p>Мне снился сон…</p>Мне снился сон,как будто рифмывываливаются из строк,как окровавленные бритвыиз разжимающихся рук —и сразу сталь покрылась ржавью,погасла синяя звезда…Мир развалился.Он держалсяна рифмах, в не на гвоздях.<p>Монолог споткнувшейся балерины</p>Я шла балеткамипо сцене разве?по наболевшемупо самым ранампо обнищаниямпо обнажениямпо обещаниямпо обожаниямпо обожжениямчужих истерикпо жалким жалобамв чужих постеляхсчетам квартирнымрасчетам мелкими по красивымлихим и смелымстихам рисункамсверхгениальнымну а по сутитаким банальнымтаким неумнымсловам и жестампустым и шумнымкак свалка жестии было ясночто если честното всё напрасноа совершенствокак было недостижимо раньшеосталось где-тои только раныте что латаютда всё никакгорят следамисмешных атакна те высотыза те вершиныгде светит солнценедостижимону неужели же им настольной лампочкине хватает? так нет жеползут с грудклетоксдирая кожуя шла балеткамипривстав на кончикипо сцене разве?по их крови!и в ней завязлиноги мои<p>Саше Шмеку — мысли о будущем</p>Мы исправимся. Станем приличными.И не будем молоть чепухи.И забросим дурные привычки:пить, курить и писать стихи…
13.2.70.
<p>Мы на скамеечке сидели…</p>Мы на скамеечке сидели,Не замечая, что седеем
03.08.70.
<p>Падали капли снежные…</p>Падали капли снежные,Гибли на кирпичах.И говорить было не о чем,Не о чем было молчать.Только в груди, как маятник,Тупо качнулась боль:«Люди, поставьте памятник —Здесь умерла любовь!»<p>Стихи слагаются о боли…</p>Стихи слагаются о болиИ больше нет на свете тем,Все остальное лишь обои,Которые сорвут со стен…<p>Не радостная невесомость…</p>Не радостная невесомость,не водка на чужом пиру,а лишь истерзанная совестьтолкнет к бумаге и перу.Стихи слагаются о боли,и больше нет на свете тем.Все остальное — лишь обои, сорвут со стен.<p>Как колеса требуют смазки…</p>
