Моя история проста.Моя история банальна.Не вышел, братцы, в господа,Но также, как ни странно,И раб никчёмный из меня —Подобострастья мало.Так и живу, не то чтоб зря,Скорей устало.Перелистав календари,А их уже библиотека,Как я ни правил – не спаслиЧернила человека.Не очень весело узнатьСебя на самом деле,Когда тебе не двадцать пятьВ ближайший понедельник.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.Но не моля и без надрыва,Чтоб сердцу больно, чтобы нылоПод вечер больше, чем темнееВид из окна и в мире целом.Я не о том, что это грустно,Хотя, конечно же, конечно…Жизнь пролетела узко,Как на базаре семечки беспечноКлюёшь, плюёшь себе под ноги.А время знай себе идёт.Оно отпущено и без дорогиНазад, как и узнать, что ждёт.Ещё успеешь всё, всё сможешь,Пройдёшь любые виражи,Но промелькнула так, что рябь на коже.И ничего, чтобы согреть, в груди.Судьба права. Не виноваты люди.Сам примерял, носил… Не будемКивать на то, что был не оченьМатериал, не просто стар, просрочен.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.<p>«Безжалостна бывает правда…»</p>Безжалостна бывает правда,Верней, всегда наедине с собой.Прощает всё, но только мама —Бессонницей, молитвою, слезой.Жаль, понимаем это мы, но поздно,Так откровенно, до души,Уже когда исправить невозможно,И мы молчим, как и вокруг кресты.<p>Сегодня я гулял простором…</p>Цветок-ромашка белая.Зрачок бессонницы,Он тоже жёлт.И смотрит будто неуверенно,Но день не прочен,Раним, как лепесток.Его коверкает погодой.Любой прохожий можетРастоптать,Иль ходишь сам с такоюМордой,Что страшно с эдакойДетей рожать.Но как бы ни было,УходитЛюбой день толькоВ ночь.И в дрейф ложитсяПароходик,Часов на шесть,Всё прочь.Жаль, это правилоНе аксиома,Скорей условиеВсего.Оно – порог, что в дом,Как и из дома,Зависит отНе перечесть чего.Сегодня я гулялПростором,Что степь, ковыльИ ни звезды.Хотя и спрашивалНе очень строго,Хватило вздохуВыломать в грудиТак откровенноИ так много,Что, кроме горького,ДругимГуб не касался воздухДолго.Всю ночь – пожар,Тягучий дым,А потушить бежалаТонко:Кому помог,Кого простил.Нет. Не бывает здесьНа грешнойОдним цветущим садомПо весне.Он то морозом поутруИзрежен,То нет погоды прилететьПчеле…Но это ладно, есть и кромеТопор в руках, спина в поту,Когда мы собственные корниС плеча: эх, эх! – и нет в цвету…<p>Крест един, но плечо от плеча…</p>
