Какой сегодня пятнистый день: То оживляю дугу блестящую, То вижу солнца слепого тень, По ширмам рдяной иглой скользящую. Какой на сердце бесстыдный страх! Какие мысли во мне безумятся! И тьмы и светы в моих стенах. Автомобили поют на улице. Неверно солнце и лжет дождем. Но дождь январьский еще невернее. Мороз ударит, как кистенем. В кристаллы мгленье сожмет вечернее. А я не выйду,— куда во мгу Пойду по льду я, в туманы талые? Там жгут, колдуя, во льду, в снегу, На перекрестках жаровни алые.
Январь 1914
СПБ
<p>ВОЙНА </p><p>ТИШЕ! </p>
Громки будут великие дела.
Сологуб, 7.8.14 Поэты, не пишите слишком рано, Победа еще в руке Господней. Сегодня еще дымятся раны, Никакие слова не нужны сегодня. В часы неоправданного страданья И нерешенной битвы Нужно целомудрие молчанья И, может быть, тихие молитвы.
8 августа 1914
СПБ
<p>АДОНАИ </p>Твои народы вопиют: доколь? Твои народы с севера и юга. Иль ты еще не утолен? Позволь Сынам земли не убивать друг друга. Не ты ль разбил скрижальные слова, Готовя землю для иного сева? И вот опять, опять ты — Иегова, Кровавый Бог отмщения и гнева! Ты розлил дым и пламя по морям, Водою алою одел ты сушу. Ты губишь плоть… Но, Боже, матерям - Твое оружие проходит душу! Ужели не довольно было Той, Что под крестом тогда стояла, рано? Нет, не для нас, но для Нее, Одной, Железо вынь из материнской раны! О, прикоснись к дымно-багровой мгле Не древнею грозою,— а Любовью. Отец, Отец! Склонись к Твоей земле: Она пропитана Сыновней кровью!
Ноябрь 1914
СПБ
<p>ОТДЫХ </p> Слова — как пена, Невозвратимы и ничтожны. Слова — измена, Когда молитвы невозможны. Пусть длится дленье. Не я безмолвие нарушу. Но исцеленье Сойдет ли в замкнутую душу? Я знаю, надо Сейчас молчанью покориться. Но в том отрада, Что дление не вечно длится.
Ноябрь 1914
СПБ
<p>«ПЕТРОГРАД» </p>
В. Н. Аргутинсному
Кто посягнул на детище Петрово? Кто совершенное деянье рук Смел оскорбить, отняв хотя бы слово, Смел изменить хотя б единый звук? Не мы, не мы… Растерянная челядь, Что, властвуя, сама боится нас! Все мечутся да чьи-то ризы делят, И все дрожат за свой последний час. Изменникам измены не позорны. Придет отмщению своя пора… Но стыдно тем, кто, весело-покорны, С предателями предали Петра. Чему бездарное в вас сердце радо? Славянщине убогой? Иль тому, Что к «Петрограду» рифм гулящих стадо Крикливо льнет, как будто к своему? Но близок день — и возгремят перуны… На помощь, Медный Вождь, скорей, скорей! Восстанет он, все тот же, бледный, юный, Всё тот же — в ризе девственных ночей, Во влажном визге ветреных раздолий И в белоперистости вешних пург, Созданье революционной воли - Прекрасно-страшный Петербург!
