Вот день проходит, начало второго,
И что-то устал я от выходного.
Пойду-ка я, что ли, ещё погуляю,
Ботинками снег по пути попинаю.
Иду мимо зала, где штангу тягают,
Туда захожу: там меня понимают.
Провёл тренировку, аж еле ползу,
Но чувство, что будто поймал я звезду.
Иду отдохнувший, хоть ноги плетутся,
А мог на диване я вовсе свихнуться,
И всем заявляю я точно и смело:
Лежать на диване – тяжёлое дело.
Пустыня. Пески, куда ни кинешь взор,
Горячие пески бегут голодной сворой.
В короткий час любого здесь возьмёт измор,
Мучительной погибель будет тут, но скорой.
Но всё меняет оживляющий приход
Дождей небесных яркий водопад,
Что превратит зачахлый край наоборот
В благоухающий волшебный сад.
Бывает, что душа у человека, как пустыня,
Бросать в неё камнями нет резона,
Её не одолели зло или гордыня,
А просто ждёт она дождей сезона.
Когда один ты, никто не в помощь,
Куда идти ты уже не знаешь,
Когда дорогу спросить не можешь,
Не быть ответам – ты понимаешь.
И кто-то скажет: пропал навеки,
Но ты не бойся, секрет открою:
Обрёл свой шанс ты, как человека,
Творить судьбу своей рукою.
Что есть театр для зрителей?
Что есть театр для актёров?
Для профи и любителей,
Для авторов и режиссёров?
Является ли это просто местом,
Где ежедневно собираются они,
Как пресловутый клуб по интересам
С целью спасти от скуки свои дни?
А может быть театр – наша жизнь?
Ведь так похожа наша жизнь на пьесу,
Написанную впопыхах одним
Незрелым автором лишь ради интереса.
Что наша жизнь? Сплошная суета:
Работа, дом, работа, дом и снова
Работа, да быть может не одна.
И это так давно уже не ново.
У каждого своя скупая роль
И он её играет до конца,
Сыграл – со сцены прочь изволь,
А роль его у свежего юнца.
Выходит жизнь – театр с одной лишь ролью,
Которой крылья связаны души,
Но жизнь скупа на времени раздолье,
Да и возможности даёт гроши.
А так хотелось бы побыть и тем и этим,
Быть принцем во дворце, ну а потом пажом,
А после с рыбкой золотой тянуть на море сети,
У Бремена заняться грабежом.
Ах, как же всё это прожить успеть,
Как воплотить мечту в реальность,
Чтоб никогда и ни о чём не сожалеть,
Попасть в свою любимую тональность.
Вот именно тогда театр приходит к нам,
На тысячи вопросов правильный ответ,
Единственный и действенный бальзам,
Волшебный эликсир на склоне лет.
Для автора театр – это всё.
Здесь пробуждаются его идеи:
Придуманный им мир добро несёт,
Иль рушат его мир злодеи.
Театр для режиссёра – это мир,
Которым правит он как хочет:
Захочет – и умрёт сатир,
Захочет – невредимым вскочит.
Театр для актёра – это жизнь
С калейдоскопом разных судеб:
От возвеличенных богинь
До павшего солдата на редуте.
Для зрителя театр – это храм,
Куда душа на исповедь стремится,
Что делит его жизнь напополам,
На то, что было до и жизнь парящей птицы.
Для каждого театр будет свой,
Но каждого сюда ведут дороги,
Приходит каждый со своей мечтой:
Так что же есть театр в итоге?
Вселенная со множеством созвездий,
Творимая душою бесконечной,
Дарованная свыше безвозмездно:
Всё есть театр, а значит он навечно!
Не много ли будет
Твоих обещаний
В июльской ночной тишине
Твой голос напомнит,
Что было ошибкой
Однажды поверить тебе.
И я ухожу этой ночью
По темной аллее цветов,
И сердце тебя больше слушать не хочет,
Тебя навсегда позабыть я готов.
Припев
Ах, это тёплое лето, бессонные ночи
Прогулки под луною вместе с тобою,
И что же будет дальше, не знает точно
Никто из нас двоих июльской тишиною.
Ах, это тёплое лето, бессонные ночи
Связали вместе прочно нас с тобою,
И что же будет дальше, не знаем точно,
Но можно нашу встречу назвать судьбою.
Я снова летаю
Как ветер свободы
Под небом при полной луне,
Но честно признаю,
Тебя вспоминаю
В июльской ночной тишине.
И я прохожу этой ночью,
По тёплой аллее цветов,
И сердце моё так вернуть тебя хочет,
И голос твой слушать всю ночь я готов.
Припев
Ах, это тёплое лето, бессонные ночи
Прогулки под луною вместе с тобою,
И что же будет дальше, не знает точно
Никто из нас двоих июльской тишиною.
Ах, это тёплое лето, бессонные ночи
Связали вместе прочно нас с тобою,
И что же будет дальше, не знаем точно,
Но можно нашу встречу назвать судьбою.
