Любовь к молитве, как любовь к осинке,Ложится грунтом под кураж портретов.Портретов улиц, звёзд, домов, деревьев,Портретов мыслей полотна поэтов.Канва людей сквозь дымку вдохновеньяВрывается, подрамник очертивши.А я? Что я… Мне благость сходит с неба,И краской вновь я жизнь пишу в цветные вирши.Денис ТрусевичКазистое замысловатое образиеРаспространяется на отраженье СолнцаВ пруду, где дети, птицы, рыбки и соседиЗа искрами и звёздами ныряют.Момент движения не важен. Важны страсти –Стремительно обнять свою планету.И красок дать, чтобы батут для СолнцаСтал виден из далёкого пространства.Лена Де ВиннеПоэт – не профессия,А потребностьСлова заплетать в ритмы.Они ложатсяКанвой под мысли,Застрявшие роем немым,В проходе горлаВселенской мыслиНа гильотину снов.Ох, как же трудноБывает в жизниНе замечать оков.
