15 лет стихотерапии — это история про то, как человек может через творчество справляться с депрессией. Поэзия — это игра символами: двенадцать стихотворений, двенадцать способов в заглавном, а само заглавное стихотворение — в конце, потому что копать нужно от поверхности к корням. Стихи, написанные в 18 и в 33, но более 15 лет выдержки не сбавляют градуса актуальности. Боль, бессилие, стыд, ненависть, но и надежда, переживание моментов счастья, нежности, трепетной любви к миру — всему есть место в живой душе. Книга посвящается моей дорогой подруге Ксении Анатольевне. Психотерапия — моя профессия. Стихотерапия — моя жизнь.
«Когда б вы знали, из какого сора…»
Анна Ахматова
1
"..Сюда смотри, узки зрачки, ты что ли наркоманка?
А ну-ка, говори, где запасной аэродром?
Пристала к мужику — подумаешь, там, пьянка.
Живешь в говне, безрукая, засрала весь мой дом.
Собака, мотоцикл, какой-то сраный бизнес?
Сидела бы в квартире и драила б полы!
Забыла, тыжемать! Ну-ка, в стандарты втиснись!
Ишь, выдумала, б…ть, с подружкой на балы.
Тебя бы психиатру показать, шизофреничку,
Да и ежу понятно — психолог ты говно."
…Вот так живешь и думаешь, что «типа всё отлично».
Но маски поднимаются, открыв гнилое дно.
2
Когда б вы знали, из какого сора,
прорвав сплошные этажи
словесной грязи из… из-под забора
мещанства, лицемерия и лжи,
Вдруг воссияет в чистой благодати,
как лотос, дух мой, став ещё сильней.
И будет у меня всё очень кстати,
не так, как у "людей".
Мне так нужен кот.
Ко-го-ток.
Кот — это как ток,
но наоборот.
Если против шерсти -
искрой затрещит.
Если сядем вместе -
просто замурчит.
Мне так нужно гладить
котика по спинке.
Чтоб, когда пришла я,
тёрся о ботинки.
Если я одна -
грелся на коленях.
Если ночь без сна -
холил и лелеял.
Мне так нужен кот.
У тебя есть кот??
Приходи с ним, я
вам сварю компот,
я налью вина,
приготовлю рыбку…
В воздухе двора
таяла улыбка.
Маленький,
еле заметный
на шее укус.
Я дома. Забрала с собою
твой запах.
И вкус.
Я оставила ботинки отдохнуть,
под пальцами скользила холодная трава.
"Иногда стоит и десять лет проделывать путь…" -
но ветер сдувал к чёрту мои слова.
Время подкралось и тихо сказало: пора.
Следы от подошв не смог сохранить песок.
И показалось, это лишь встреча «Я рада. — Я рад.»,
но теперь от меня будто оторвали кусок.
Движимый мозгом,
водитель размозжил голубю
голову
в птичьей толпе.
Может, это всего-то
и тварь…
Машина идет ровно,
не слыша хруста и стона.
А человек где?
Счастье — уснуть вповалку в палатке,
с пьесой неровной дождя.
Запахи леса — хвойный и сладкий,
свежего супа с огня.
Листья кувшинки, четыре утёнка
(ноги купать в песке),
шишки, ракушки — находки ребёнка.
Просто гулять налегке
в жаркий денек не щедрого лета.
Вместе бояться грозы.
Просто купили четыре билета
В царство лесной стрекозы.
Переживаю драму.
Или эту драму ставлю.
Жёлтыми листьями
чьи-то мечты опали.
Ты прорываешься
в мой эфир песнями,
мыслями, чужими словами,
стихами, жестами.
Если бы
близкими стали,
дальними ли…
Числами играли,
смыслами,
календарей листами.
Время таяло,
сны размывая.
Часы не считали,
секунды взглядами мерили.
Пальцы сплетали.
Немыслимо!
Этой картины простые детали
мне стали дороже.
Не спугни!
Осторожно
дыханием.
Знаю, что невозможно…
Ночь убежала,
запах листвы и сандала
искала.
Утро дрожало
звоном бокала
и тенью скандала.
Жаль, не сказала:
«перед глазами
лишь ты. И солёное лето».
Лето раздето
и я догораю
пеплом стотысячной сигареты.
В красках осени с особенностью ярки
собственные пришлость, временность и бренность.
Превращаясь в серую окаменелость,
не хочу ни рая, ни покоя.
Я не знаю, что это такое.
Нажимаю play и буду слушать Цоя,
погружаясь в сладкий плен «Кадарки».
Запираюсь в собственную внутриутробность
и надеюсь больше не проснуться.
Называйте это — моя временная нетрудоспособность.
Страх разоблаченья порождает робость.
Робость заставляет улыбнуться.
Счастья нет. Но жить как все на свете
как-то пошло. Только неизбежно.
И в мечтах о быстротечном Лете
оказалась в Осени. И бережно и нежно
бьют меня её листочки-дети
мокрыми руками по лицу,
будто бы пытаясь привести в сознание.
Но они не знают — Истинное знание
лишь доступно нимфам и Творцу.
1
Не то что бы жить не хотела…
Не то что бы надоело…
Привычно душа взлетела,
но крышу крылом задела.
А всё, что могло казаться –
призрачный дым, не более.
Не все привыкают драться,
но можно привыкнуть к боли.
2
То ли жизнь не вяжется,
то ли — обстоятельства.
Кажется. Всё кажется.
Дружба. Любовь. Предательство.
Время моё истекает.
И тот, кто владеет часами,
смотрит с Небес, не мигая,
полными слёз глазами.
Жду условного часа
смыслами слов играя:
«30 seconds to Mars» –
Десять секунд до рая.
3
Солнечный свет так ценен во мраке.
День начинается страхом атаки.
Солнце как некий мистический знак и
мальчик с глазами забитой собаки…
Жизнь — несожжённая в топке поэма,
жизнь — такая избитая тема…
…Мысль убегает вслед за пейзажем,
сыпется как песок и даже
как на подушку слеза стекла.
Смоет фантазию дождь со стекла…
Лететь…пожалуй, лучше в никуда,
свои же сны приняв за чистую монету.
И крылья не опустятся, когда
глядишь назад — а крыльев нету.
Есть пустота, а крыльев нету.
Есть лишь тоска затасканного лета.
Есть время, что уходит вспять.
Есть лишь души осколок у поэта.
Есть сны, где вновь могу летать.
Цветные сны зовут летать.
Лететь…пожалуй, лучше в никуда.
Одновременно радостно и грустно.
Казалось, дней весёлых чехарда
меня уносит. Обернешься — пусто.
А на душе — и радостно, и грустно.
Лететь…пожалуй, лучше в никуда,
