<p>* * *</p>Разноцветными огнями,Догорает август месяц.Стал прохладнее ночами,Опустилось небо с лестниц.Как лоскутным одеялом,Горизонт укрыт полями.Под щетинистым бурьяном,И под чёрными парами.Грусть в деревьях притаилась,Скоро им снимать одежды.Моросящая унылость,Дарит осени надежды…Соберёт пожитки август,Янтарём плеснёт медовым.Облаков поднимет парус,И уйдёт тропой садовой.Сентябрём приходит осень,С бабьим летом обнимаясь.Бархат свой багряный бросит,По округам, расстилаясь.Лето с августом усталым,Ей уступит своё место.Скоро будет править балом,Осень, рыжая невеста.<p>Пора немножко пострелять…</p>Куда не плюнь, везде дворяне.Кто граф, кто княжеских кровей.Раздача титулов по пьяни,Всё для народа, для людей.Размен наград на килограммы,Блестят в медалях пиджаки.Тускнеет позолота храмов,Но слепят взор особняки.В мундирах толпы генералов,Погоны бисером горят.Уж на бразильских карнавалах,Такие, точно победят!Святой отец, с крестом и в рясе,Безгрешный господа слуга…Найдёт и в пост блаженной грязи,Без страха, страшного суда.В отдельном списке слуг народа,Борец за правду, демократ.Несчастный нищий, год от годаСтрадает бедный депутат…В разгар чумы, парад банкетов,Произрастает страха плод.Бомонд дворян в стране советов,Где загнан в стадо весь народ!Орда элитных скоморохов,Господ и дам, блатная рать.От рассуждений мало проку,Пора немножко в них стрелять.Но можно продолжать и дальше,Ходить на митинги за грош.Внимать речам вранья и фальши,И «морды» выбирать из «рож»…<p>Другой</p>Голова на похмелье чугунная,А внутри мутно серый кисель.Ночь была вчера пьяная, лунная,Но осталась холодной постель.Паутина морщин словно борозды,Взгляд рассеян и руки дрожат.На столе, что стоит среди комнаты,Фотографии чьи-то лежат.Шаг за шагом, шатаясь и падая,Задыхаясь, к столу подхожу.Фотографии вижу все старые,Среди них и свою нахожу…Осторожно беру, пожелтевшую,И пытаюсь увидеть на ней.Мою юность когда-то ушедшую,Позабытых со временем дней.Взгляд слезой по щеке расплывается,В голове закружил белый снег.На меня с фотографии пялится!Не знакомый, другой человек…Смотрит пристально он, ухмыляется,Полон сил и во взгляде мечта.Ведь не скоро, не скоро появится,В его юной душе пустота.Дрожь в руках, пальцы сами сжимаются,И зажат в кулаке тот, другой!Жизнь моя, не путёвая странница,С непривычно-обычной судьбой.Солнце в комнату медленно тянется,Ночь хмельная простилась со мной.Но по прежнему в памяти пялится,На меня, презирая… другой…
